No related posts.

Me miraste desde detrás de un escaparate

Me miraste desde detrás de un escaparate. En Zaragoza, paseando por la calle Santiago. Me miraste con esos ojos almendrados, con tus alas, semidesnuda. Me encantó tu nariz, enrojecida, tus orejas saliendo entre tu pelo. Te vi las alas, aunque me dijiste con tu mirada que no era lo habitual. Tu mirada. Tu media sonrisa. ¿O no era una sonrisa? Me perseguiste desde detrás del cristal. Durante mucho tiempo. Me dolía no poder ver tus manos, oír tu voz. Soñé con ellas muchas noches. Soñe con tus ojos almendrados otras tantas. Soñé que me tocabas y te tocaba. Pero desapareciste. Del cristal, de mi vida. Del mundo.

A fin de cuentas eres un ángel, que apenas pisa la tierra, que no deja huellas en el suelo pero sí en las almas. Poco imaginaba que semanas después cruzando todo un océano te volvería a encontrar y no en mis sueños como era habitual

Tu mirada seguía inconfundible

Te habías transformado, claro, eres un ángel. Entornabas los ojos, pero tus orejas seguían saliendo entre tu pelo suave, tu nariz inconfundible, la boca que me moría por besar. Eras tú, de nuevo, en Washington. Me dio un vuelco el corazón, porque soy impresionable, mucho, sentimental, bastante, pasional, en ocasiones y un poco imbécil, la mayoría de las veces. Me sonreíste, o creí que me sonreías. Volvías a estar, y, sobre todo, me dejaste mirarte de nuevo, entera, tus manos, tu cuerpo, tus hombros, tu espalda.

Por fin te vi entera mientras me mirabas de reojo

Mi ángel sexuado había vuelto convertido en piedra, inmutable en el recuerdo, quizás, sonriendo sin sonreír, estando sin estar, siendo sin ser. En mi mundo es la casualidad la que me llevó en mi propia espiral hasta encontrarte de nuevo. En el tuyo, sin tiempo, sin espacio, sabes que siempre estás cuando quieres estar. Y agradezco que quisieras estar.

Al volver a Zaragoza tú volvías a no estar, pero Joan Manuel Serrat llegó a un concierto y dijo que nadie se baña dos veces en el mismo río “pero a pesar de eso, con qué ilusiones regresamos una y otra vez al río donde fuimos felices, con qué ansia regresamos a aquella felicidad y a lo que la vida tenga a bien servirnos” ¿Tú crees? Serrat es un espiralista, quien nos lo iba a decir.

El cuadro es de Antonio Cásedas, y lo vi en la galería de Pilar Ginés en la calle Santiago de Zaragoza. La escultura es de Giovanni Antonio Amadeo, escultor italiano del siglo XV, y vi esa obra en el Museo Smithsonian de Washington.

No related posts.

Dejé de comer. Dejé de merendar. La vida no tenía sentido hasta que llegara ese día. Algunas personas me preguntaban, es cierto, por ese día. Y yo decía que no pasaba nada, pero pasaba, claro que pasaba. Pasaban hormigueos, pasaban pesadillas, pasaban pieles de gallina, pasaban dolores de cabeza. Pero es más fácil decir que no pasaba nada. Y el día se acercaba. En tres meses igual he pensado en ese día mil millones de veces, o más. O menos, que tampoco me gusta exagerar.

Adelgacé unos diez kilos, más o menos. Engordé 20. Los nervios vivían una vida propia mientras ese día llegaba. Me lo conté a mi mismo por sms, en Facebook, en Tuenti, por carta postal. También me envié dos mails. Pero no me contesté a ninguno. En el fondo, lo que quería era que llegara ese día para poder contarlo, enviar tres mails, cuatro sms, dos mensajes en el facebook, dejar escrito en el muro que era ese día y colgar una foto en tuenti abierta, sin privacidad alguna porque había llegado ese día.

Hace una semana llegó ese día.

No related posts.

Atención, pregunta:

¿Quién dijo la siguiente frase?

Sólo cuando sueñas se hace posible que los sueños se hagan realidad

Hagan sus apuestas, y, sobre todo, sueñen, como yo sueño, hasta con cosas que no debería soñar.

No related posts.

Hoy, además, veré un zeppelin . 

Etiquetas:

No related posts.

Etiquetas:

No related posts.

El tren S-2 que llega a Sabadell, con una buena cantidad de Romances entre sus pobladores, me llevaba hasta Sant Cugat del Vallés. En los dominios de Televisión española y otros entes parecidos. Como es habitual cada mañana, supongo, el tren iba cargado de estudiantes con carpetas de la Autónoma. Entre ellos, un chico alto, con gorra, tres pendientes y un foulard leía “Camí de Sirga ” de Jesús Moncada . Me he puesto a pensar en todos los aragoneses que no han leído ese libro, a pesar de que está traducido al castellano y al aragonés.  Es un problema endémico aragonés eso de renunciar a parte de nuestro patrimonio cultural. Camí de Sirga debería ser lectura obligatoria en los colegios aragoneses, como joya de la literatura universal, como patrimonio aragonés y por el hecho de contar la microhistoria de tantos pueblos aragoneses sepultados bajo las aguas de los pantanos, manu militare.

Estuve hace poco en Mequinenza. El pueblo, y que me perdonen sus habitantes, es horrible. Porque no es el pueblo. Mequinenza está muerta y enterrada bajo masas de agua y de mejillón cebra. Afortunadamente el castillo estaba tan alto que la negra sombra de la muerte no llegó hasta allí. A los que se quedaron el omnimodo estado franquista les construyó nuevas casas. Barracones que se alinean contra la orilla del embalse. Todos iguales. Sólo sobresalen las nuevas edificaciones. El Hogar del Jubilado, el Pavelló d’Esports, el Ajuntament. Unas letras plateadas enormes los señalan contra la plana estructura de un pueblo obligado a firmar su propia defunción y renacer en forma de cuartel.

Mequinenza está en el borde de todo. En el borde del pantano, de la frontera, del agua, del río, del secano, de la montaña. Mequinenza es parte de ese Aragón irreal que se escapa, este al menos, aguas abajo del Ebro. Hace poco publicó José R. Marcuello el libro “Siempre Mequinenza“. Otra historia de un pueblo difunto y resucitado, con menos poesía que el de Moncada, pero con más realidad. Diferente, pero sumable, como quien dice. Las microhistorias de un Aragón que a buena parte de Aragón se la traen al pairo. En parte por eso la Universidad de Zaragoza se ha quedado con los grados de Comunicación en vez de potenciar a la “camino de la nada” ciudad de Teruel. En parte, por eso, cuando he hablado de Jesús Moncada alguna vez en la televisión algunos de quienes deberían conocerlo se quedaban con cara de haba. En parte, por eso también, siempre es más importante un atasco en el Paseo Independencia que el continuo acarreo de pacas de paja para dar de comer a las vacas.

Perdemos porque queremos. No es que Zaragoza esté contra Aragón, es que Zaragoza (es decir, medio Aragón) no tiene ni puta idea de que hay otro medio Aragón. Salvo los fines de semana. Vuelvo a la Universidad…Tanto reclamar a Madrid que Teruel Existe, y cuando hay que echar el resto desde Zaragoza se decide que no pueden ir carreras universitarias a Teruel. Será para vender el Campus, digo yo, y llevarlo a lo que quede después de la “Gran Fiesta del Agua en la TIerra”, antes llamada la “Expo del desarrollo sostenible”. Ese es el camino del país. Mientras un tío con gorra lee Camí de Sirga de Barcelona a Bellaterra, la gran mayoría de los aragoneses todavía se plantean la duda de si se habla catalán en Aragón. Por supuesto, lo de saber quien fue Jesús Moncada, lo dejamos para una vida posterior.

No related posts.

Etiquetas:

No related posts.

Sona una guitarra per flamenc. Els coloms volen en cercles per damunt del meu cap. Sóc al mig de plaça Catalunya. Sobre les espatlles porto una motxilla petita. Sempre m’han agradat les coses petites. Les llibretes petites. La lletra petita que faig servir cuan escric a ma. Els llapiços petits. Les mans petites. Les noies petites. Els pits petits. Plaça Catalunya és gran, i per aixó mai no m’ha agradat gaire. Fugeixo cap a instants, llocs i persones més petits. Després d’un petit instant,fugaç, he pujat al bus,des de on estic escribint. Ara viatjo amb un conductor argentí, una monja que llegeix una revista de mosens i la ex-novia d’un amic.

Cap d’ells sap que els hi estic describint. Tampoc no saben que estic una mica trist. Una petita tristor. M’agrada sentir-la. Perqué n’és petita. Perqué en diu moltes coses. Tampoc el gat cuan em miraba aquest mati sabia que estaba trist. També n’ha tingut culpa Quim Monzó que ara mira per la finestra. Recordo ara petons i abraçades d’aquests dies. Els i les que ens vam fer i els i les que no. Em diuen, entrant al area de servei de Lleida, que l’AP-2 sempre me’n porta cap a casa. A totes dues direccions. M’agrada escriure en catalá,tot i les meves deficiencies. O per aixó mateix. M’agrada pensar que tot és millorable. Ara penso que només hi ha una cosa petita que no m’agrada. Els gossos petits. Encara que siguin ’molt monos’. Per si de cas no havia quedat clar. Tinc una mosca al nas. Tampoc m’agrada. Tinc temps per pensar. Tinc cinc dits a cada ma. I unes ganes horribles de mossegar dits.

Etiquetas:

No related posts.

Etiquetas:

No related posts.