Amagando-mos

A ciudat ye cremada de sol y aire d’Africa. O sol ye cruel huei y no dixa dondiar por o bico, por a carrera. As morisquetas son, como diz a canta, acetas de sudor y sal. Tot se complega, por o destin, por a calor, por o mundo, por o buedo, por a chent que no y a chent que si. Imos ta la espelunga d’os deseyos. Baxamos enta lo fundo d’un mundo nuevo que ye viello. Mos amaga-mos d’a calor, de l’aire, la chent y o nuestro propio sudor pleno deseyo.

No bi ha puesto an siga millor que en as espelungas d’o tuyo cuerpo, sinyado, como amuestra a fotografia con un B27. Ye a calor d’a luna plena la que no dixa espleitar-se con a fredor d’o sol. U a lo contrario. A lo cabo, a verdat ye que no i yes, ni en o forau mas fundo d’a tierra.

Verano en la playa

O invierno. U otoño. O primavera. En ese cielo, bajo ese cielo, fui feliz. Durante unas horas. 180 km/h, una comida, una raya en el coche al aparcar. Y luego tranquilidad. Reposo. Felicidad. Algo de droga. Un beso. Unas zapatillas. Otro beso. Más droga. El anochecer, después de caer el sol otros besos y otras zapatillas. Fueron los últimos. O los primeros. En el fondo, muy en el fondo, nunca se sabe. La realidad se obstina en poner mar entre las orillas. Pero después crea las olas. Para acercar. Para volver a la playa donde fui feliz. Durante unas horas. 180 km/h, una cena. Una llamada. Otra llamada perdida. En ese cielo, bajo ese cielo, fui feliz. Durante unas horas.