Como con todos los cambios sociales las ciudades que nos ha tocado vivir están adaptándose poco a poco a las nuevas realidades. El bar de toda la vida lo llevan personas venidas de China, el que cuida al abuelo es ecuatoriano, el que nos hace la obra del baño es rumano y el que arregla la zanja de la calle senegalés. Es decir, los venidos de fuera hacen lo mismo que hemos hecho entre nosotros toda la vida (y aquí incluyo también lo malo, claro). El encaje (o no) de estas nuevas realidades responde a muchos criterios, partiendo de la madurez de una sociedad y llegando a la situación económica. En efecto, y no es la primera vez que lo digo, el estado ideal es en el que sin perder lo que somos no veamos a los “nuevos” como “nuevos” sino como nosotros. Sí, nadie dijo que fuera fácil. No lo es.

A mí me siguen llamando la atención esos contrastes que se producen. Nos hace gracia el niño oriental vestido de jotero o que baila un paloteau. Seguimos sonriendo cuando el camarero marroquí dice “joder” o “hijoputa”. Todavía nos choca ver a gente de “colores” diferentes cogidas de la mano o dándose un beso.

Hoy se cumplían 60 años de la revolución en China. 60 años cargados de muerte, desarrollo, modernización, servidumbres, planes, oscuridades y falta de democracia. 60 años que han seguido viendo como muchos chinos, como siempre, salían de su país para ir a otros países a hacer lo que parece que han hecho siempre. Trabajar, trabajar, montar negocios, bajar precios y trabajar. Hoy, Ran, el dueño del bar de debajo de casa miraba en CCTV-E (el canal en español de la televisión china) el macrodesfile que han celebrado en Pekín.

Mientras en la tele veíamos desfilar perfectamente sincronizados a miles de chinos Ran suspiraba en cada cohete. “Dinero que se convierte en humo”, ha dicho. Claro. Debajo de la tele, ajenos al desfile y a los comentarios míos y de Ran, cuatro personas practicaban uno de los deportes nacionales. Jugaban al guiñote.

Son imágenes de este país nuestro. Guiñote y revolución. Y con sus problemas y desencajes, esta es nuestra realidad, la de poder cantar las cuarenta mientras la televisión homenajea a Mao, gracias a uno de los hijos de Mao que no pudo aguantar más allí y decidió venir aquí a empezar una nueva vida. Ran canta hasta los goles del Zaragoza, y cuando juega al Championship Manager elige al Zaragoza como equipo. En el bar sigue el guiñote sigue pero no alabamos a Mao, aunque algunos hemos aprendido a decir Xiexie. En el fondo todo es más fácil cuando pensamos en personas y no en números o rasgos faciales. Claro, que, para eso, hay que conocer a las personas, y, para eso, hay que acercarse. Habrá quien diga que nunca ha visto a un chino en Zaragoza, igual que hay quien dice que nunca ha oído a nadie hablar alguna lengua en concreto. Con ojos cerrados es imposible ver.

Con tanto dato económico desparramado por los informativos y los periódicos sería extraño pensar que algunas de las cifras, siglas u organismos que nos aterran y nos atenazan a partes iguales no pasaran al acervo popular.

Así que es normal oir pontificar sobre el euribor, sobre el Ibex, sobre el intercambio bancario, sobre Wall Street. Y es normal, además, oirlo en los lugares más insospechados. Bares, taxis, tiendas, videoclubs, saunas, puticlubs…todo el mundo tiene algo que decir al respecto. Y está bien, claro. Para eso los medios alarmamos, para que se propague la alarma. Y no solo la alarma, claro. Los medios somos altavoces. Nuestra responsabilidad como tales es máxima. Alarmar o llamar a la solidaridad son hijos del mismo mecanismo amplificador.

El caso es que en el paseo de ayer, detrás de unos chavales de unos 15 años, y cediendo a mi incontenible pasión por escuchar conversaciones ajenas, escuché la siguiente frase:

“Co, que te crees más listo que el Banco Mundial”

La sabiduría inherente a esa frase me hizo pensar todo lo anterior. ¿Era un puya?¿Alababa la gran inteligencia del interlocutor?¿era una frase de profundo sentido irónico gracias a las decisiones del BM que nos han llevado donde nos han llevado?. Me quedé con las ganas de preguntar. Ya seguirán viendo los informativos y aprenderán frases nuevas, como:

“Co, tardas más que la ley de lenguas”

“Co, tienes menos futuro que Gran Scala”

“Co, te repites más que Rajoy”

La morica'l Pilar

Ayer revisando los envíos de la agencia APTN me llamaba la atención esta imagen. Es la corresponsal del canal en árabe de AP en la Plaza del Pilar de Zaragoza. Se acababa de celebrar un concierto de la Orquesta Nacional de Omán. Es una imagen cautivadora por lo que supone la información global, y la presencia de Zaragoza y de Aragón en medios mundiales por algo que no es una catástrofe. Es una imagen que apela a la diversidad como valor  sin entrar en la conveniencia, sexismo o no del velo, el chador o la toca de monja.

Pero también es una imagen que explicita lo lejos que estamos de esa diversidad en los medios occidentales (y también en los demás, claro). ¿Cuando habrá una periodista en Televisión Española o Aragón Televisión que aparezca así en un directo? ¿Sería aceptado?¿Sería comprendido?. Recuerdo hace años cuando Francine Gálvez presentó alguna edición del telediario. “Oh, es negra”, decíamos todos. Pero que saliera Francine Gálvez, o que un chico con acento ecuatoriano presente un informativo en Aragón no es la normalidad. La normalidad es que no le diéramos importancia.

La normalidad es que cuando pedimos un cigarro a la persona que tenemos al lado de una barra de bar no pensemos “le pido al rumano, al marroquí, o al senegalés”. La normalidad es que no nos fijemos en la diversidad (al contrario de lo que estoy haciendo), sino que la integremos en nuestro vivir, pensar y sentir. Por supuesto que es un esfuerzo de todos. También de los “diversos”, cosa, que, en mi barrio, prácticamente soy. Tan diverso como los lituanos de enfrente, los chinos del bar, los marroquíes de detrás o los dominicanos del colmado. O más.  ¿O acaso ser un aragonés nacionalmente consciente en Aragón no es ser “diverso”?

El otro día mi madre me explicaba que había muerto nuestra vecina del cuarto. No me unía a ella ninguna vinculación especial, salvo que durante unos años la oíamos caminar por su suelo que era nuestro techo. También oíamos a sus perros. Nos la cruzábamos en el ascensor. Hablábamos del tiempo, de su enfermedad, grave, o de su marido, ya fallecido hace unos años. La noticia me pareció triste, porque durante años ha luchado contra la muerte. Pero no me afectó excesivamente. Hace ya ocho años que no era mi vecina del cuarto.

Me vino a la cabeza un post que escribí hace casi tres años, o dos posts, mejor, uno se llama la “Nueva sociedad“, el otro, “El nudo y los hilos“. También pensé en una canción de Silvio Rodríguez, “De la ausencia y de ti” y aún más, también, en un post de Mariela sobre los seis grados de separación entre las personas. Con todo esto, intenté elaborar una teoría. Una teoría que relacionara las relaciones con la distancia. Ahora me importa más que la pareja que lleva el bar debajo de mi casa vaya a tener un hijo, que la muerte de mi ex-vecina del cuarto. El factor distancia. El factor distancia influye de diferente manera en los nudos que tejen nuestra red social.

En el nudo y los hilos hablaba entonces que cada uno somos partes de una red. Un nudo en la red. Un enlace entre otros enlaces.Pero no hablaba del hilo que une a los nudos de esa red. El hilo tiene la longitud que nosotros queramos darle. Hay distancias que unen más y otras que separan. El factor distancia como factor de cohesión o de desunión. Hay personas a las que sentimos más cerca cuanto más lejos están, y personas que sólo están en nuestra red porque el hilo es muy corto. El hilo, la distancia, es a la vez factor y resultado, lo cual complica nuestras vidas individuales hasta extremos insospechados.

Igual que el viento puede mover los hilos de una cometa para que baile o romperlos para que se estrelle, la distancia establece también a la vez causas y efectos sobre nuestra vida social. No creo descubrir nada nuevo, desde luego, pero a veces nos unen tantas cosas que las distancias se acortan conforme más lejos estamos. Porque el hilo se hace más gordo para resistir y llegar más lejos. No es una regla matemática porque somos humanos. Tan humanos que el azar es otro factor ineludible para la creación de redes. Somos sociedad 3.0, pero a la vez, siempre seremos sociedad 1.0. La distancia nos unirá, pero a veces, como dice Silvio, echamos de menos cosas “como en el tumulto pisarte los pies. Y reír y reír y reír, Madrugadas sin ir a dormir.”

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Vía Twitter me entero del lanzamiento en beta de una interesante iniciativa. Se trata de arreglaMicalle, que pretende dar voz a todos los ciudadanos con problemas menores (o mayores) de infraestructuras en sus barrios y calles y a los que los diferentes ayuntamientos no les hacen caso.

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Nuevas especies acuáticas, en forma de cascos de obra amarillo asomaban ayer por el puente de la Almozara. Hoy el río ha subido, y el casco ya viaja camino del Delta del Ebro. Quizás lo pare el azud. Quizás las presas de Caspe o Ribarroja. Quizás asome entre los campos de arroz. O, quizás, simplemente, sea producto de una imaginación calenturienta. No somos tan diferentes, eso es normal. Somos un país normal. Normal en su propia anormalidad. No somos más cazurros que los demás. Ni más chorizos. Ni más españoles. Ni menos. Ni siquiera somos más aragoneses que nosotros mismos.

Somos un casco amarillo a merced de la corriente. No es fácil nadar contracorriente. Corres riesgos. Tampoco nadie dice que sea lo más adecuado. Pero no por los riesgos. Todos tenemos el derecho a disentir y equivocarnos. O a aceptar y equivocarnos también. Todos tenemos una vida por delante y todos tenemos el derecho de emplearla como más nos plazca. No hay duda de ello. Esa es la libertad a la que no renuncio. Esa es la libertad por la que algunos suspiran. Y esa es la libertad a la que renuncian voluntariamente tantas personas cada día. En este país que nos ve rodeado de montañas, y en los países de al lado. En esta tierra nuestra tan seca y verde como amable y cruel. A la vez. Como nosotros mismos.

Tan acostumbrados a la corriente que cuando alguien se sale de ella nos parece que es parte del juego. No se quien decía el otro día, y ya lo apuntaba Frankfurt. También yo hace un tiempo lo expuse . Es la gran tragedia de nuestro tiempo. Tenemos al “sistema” tan adentro que hasta oponerse a él es parte de él. En la búsqueda de nuevas corrientes de libertad, de nuevos pensamientos de humanidad, de nuevos modelos sociales y de relación…podemos escapar, escapar hasta de nosotros mismos. No es tan fácil como dejarse llevar por la corriente. Ni siquiera es más fácil que oponerse a la corriente. Esto exige conocer el agua que nos lleva, el agua que somos y el agua que nos impregna. Esto exige conocer el agua de los demás y fusionarla. Esto exige ser uno mismo. Ante uno mismo. Y eso, eso no es un casco amarillo que el Ebro arrastrará con el resto de la mierda. Eso es algo más.

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Al interesante debate que se vive aquí abajo quiero aportar un video que he visto a través de desidias y de  mariano . De hecho, ha sido Mariano quien lo grabó. 

Así se remoza la ribera a lo largo del río. Como todo habrá gente que prefiera que esto sea así. Ahí queda ya para la historia. Esos árboles (que podrían haber sido trasladados de sitio), fueron asesinados por la sierra mecánica y arrastrados por la excavadora. Así se están haciendo las obras para la Expo y acompañantes. Frente a eso, la Coordinadora de Afectados por las obras de ribera en el Ebro llama a diversas movilizaciones . Apadrinar los pocos árboles que están dejando, apoyar un manifiesto internacional, seguir con las movilizaciones y exigir informes medioambientales de todas las obras, entre otras cosas.

Pero todo puede ser, como, por ejemplo, que este científico que habla en el Periódico, y habla de la función de los ríos en las ciudades , también sea un peligroso antitodo. De los malismos. De los que se preguntan porque las cosas sólo se explican cuando hay alguien que pide explicaciones, y no porque es lo normal en las obras públicas. Antes, durante y después, sobre todo después, de 2008. El año de la Expo.

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Chuanet era un niño de 62 años. Ajado. Curtido. Toda la vida en el campo, en su corral, con su huerto. Nunca conoció a nadie de más allá de 40 kilómetros a la redonda. El vivía en Chanobas y nada más había bajado a Huesca. Chuanet era un niño sin dulces, pero con miedos. El sabía de un monstruo. Un monstruo enorme. Sin forma definida. Que crecía y menguaba. Un monstruo que siempre fue un monstruo. Pero al que algunos alimentaban. Bueno, algunos no. Los de siempre. Los que creían que el monstruo serviría a sus intereses. Pero un monstruo siempre es un monstruo. Y no son amables, ni dóciles. Ni graciosos. Los monstruos se crean, pero no se destruyen. Pero los que querían buscarle una guarida al monstruo si que destruyeron a Chuanet. Su mundo, su historia, su vida, su casa. Hogar de duendes en la montaña. Tierra que quedó hundida en la noche oscura. En el silencio asfixiante de un monstruo líquido. Entibo, se llamaba el monstruo. Pantano, lo llamaron. Embalse, quisieron dulcificarlo. Y con su monstruo trajeron también otros. Tristeza. Soledad. Abandono. Desierto. Inundación. Derribo. Expolio. Explotación. Y el monstruo Entibo vivió feliz por muchos años, y comió pueblos, paisajes y mundos. Y vidas. Ahora Chuanet no tiene recuerdos. Los ha querido olvidar. Una imagen triste, como un mundo en ruinas. Un mundo en ruinas, como en una imagen triste. Entibo llegó para quedarse, y Chuanet con toda su vida a cuestas se fue de su valle. Sólo querían agua, montañas y electricidad. Y Entibo se las quedó todas.

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No me resisto a publicar una columna excepcional (otra más) de José Luis Trasobares en el Periódico de Aragón. El título es “Con lágrimas “. Y partiendo de las lágrimas de los concejales que ahora abandonan el Ayuntamiento de la capital hace un estupendo trazo de cómo es la realidad social del país. Copio algún párrafo e invito a que la leáis .

Quienes dejan ahora sus cargos por imperativo del quítate tú p´a ponerme yo debieran saber que en Zaragoza y Aragón entero es normal que te manden a la calle aun habiéndolo hecho bien. En la Tierra Noble una fuerte personalidad profesional, un buen nivel de eficiencia y una alta dosis de creatividad y audacia están abocados al ostracismo, la marginación y el ten cuidado con ése (o ésa). Tan es así que conozco a personajes de algún relieve que procuran no abusar del éxito para no despertar sospechas en las entidades a las que pertenecen.

En cambio, si eres mediocre, acomodaticio, oportunista, un poco rastrerillo, lameculos y trepa, siempre podrás mantenerte a flote. Y no pongo ejemplos (que los hay estupendos) para que nadie se ofenda.

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Asustan por su contenido. Asustan por su repercusión. Asustan por la soledad. Asustan por el miedo. Asustan porque hoy es domingo. Asustan porque hoy vivimos una hora menos.

Asusta que el Heraldo se una al Diario de Navarra . Los vínculos se estrechan cada vez más. Y el círculo se cierra. Otra vez con los requetés.

Asusta que haya una sentencia contra el maltrato y abandono de animales. Asusta que en la página de El País haya más de 20 comentarios al respecto. Asusta que la siguiente noticia, la que más asusta, no tenga ninguno.

Asusta que una persona que no se puede valer por su misma muera de hambre , porque tampoco pudo ayudar a su madre que lo cuidaba, y que murió una semana antes. Asusta la muerte así. Fulminante. Y asusta la muerte así también, de una semana de hambre y desesperación hasta morir de inanición. Sin el foco de los medios. Y ni un mísero comentario en la edición online. Los perros y las personas. Asusta que estemos así.

Actualizo gracias a Fernando: En una de esas guerras que olvidamos, que los medios olvidamos y que, por tanto, el ciudadano olvida pasan cosas tan horribles como ésta. “Lo que ví en Darfur “, de Bernar Henry-Lèvi en El Mundo. 

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Hace un año: Carta abierta de José Couso

Hace dos años: Bombos, tambores, rompidas

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