Quereba fer tot isto y como fa poco sabeba que eba teniu en as mans l’estimau document, impreso por una maquina d’escribir electronica, he prencipiau a rechirar por os paperotz que tiengo por casa. A la fin no he trobau ixe paper, que suposo que estara en casa d’a mia mai. Pero repasando viellos papers, ye dicir, rechirando en o mio archivo he trobau cosas intresantz, amagadas, cuasi xublidatas.

He trobau que ta fer o que foi agora (no lo que quereba fer, pero lo que foi) no se ta que dixe a storia meyebal, tan apasionant, tan de sentir-se parti d’una comunidat, tan de sentir goyo por interpretar o que quereban dicir os que estioron asabelos sieglos antis que nusatros en istas carreras, montanyas y disiertos que agora esnabesamos.

He trobau a carta que m’escribio un mosen peruano que compartio zaguers meses de vida d’un amigo de yo, Pepo, que moriba dimpues de anyos en coma en Lima.

He trobau viellas revistas d’os tiempos d’a insumision, un poster d’o Zaragoza d’os 80, viellos papers d’a Universidat cuan escribiba poemas y feba un programa de radio en Radio La Granja que se deciba “En el Claro de la luna”.

He trobau tamien un viello protocolo notarial de l’achuste ta fer un retablo ta Malanquilla, agora tresbatiu, d’o pintor Miguel Ximenez, y tota a documentacion que facie servir ta escribir un triballo sobre a mitolochia pagana y a suya evolucion meyebal y que encara agora pervive en bellas tradicions en Aragon.

He trobau a edicion d’o Faro de Cartagena d’o diya dimpues d’os atentaus de l’11-S en Nueva York y lumeros d’o periodico Zaragoza Rural y Zaragoza Local que feba en condicions precarias ta un empresario mas precario encara. He trobau tot ixo y bella cosa mas que callo. He retrobau parti d’a mia storia, parti d’o que agora soi y que viene d’ixos anyos.

Ixo son os archivos. Por ixo son importantz os archivos. Alzan, ta cutio, a memoria d’o que estiemos ta continar adebantando enta o futuro ta continar construyindo-nos. Son os alazetz d’o nuestro tiempo present.

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Muchos años después, más de 20, sigo con la mano levantada. Terco. Me obceco en las cosas pequeñas y grandes, tenga o no razón. Es mi bendita terquedad. No levanto la mano con las personas, con las cosas, con las dignidades del día a día. Muchas veces estoy equivocado, y otras no tanto, pero una vez que decido mi opinión, la sostengo hasta el infinito. Mi bendita terquedad. La bendita terquedad que te hace ser digno y gilipollas a partes iguales. La bendita terquedad que te abre ventanas y te cierra puertas. La bendita terquedad que te hace estrellarte contra el muro o atravesarlo para llegar a jardines de esos de cuento.

Nunca he tenido claro si esa bendita terquedad es una bendición o un castigo. Ni siquiera cuando la vivo como una bendición o como un castigo. Si la firmeza lleva al éxito puede ser una bendición o un castigo. Si la firmeza lleva al fracaso puede ser una bendición o un castigo. Mi bendita terquedad es parte de lo que soy, como tantas otras cosas. Mi bendita terquedad proviene de los terrenos profundos del alma, de la formación, de la dignidad, de la herencia, del miedo, del respeto, de la decencia, del honor, de la estupidez, de la cabezonería, del orgullo. Está anclada a esos terrenos y dudo que salga de ahí. Mi bendita terquedad es mía, y con ella, los valores que me hacen como soy.

Mientras, con ella, escucharé de nuevo El Cascanueces de Tchaikovski, en versión Youtube con dibujicos. Y mientras, con ella, acabo de presentar un recurso de arbitraje contra Vodafone por el tema de la tarifa plana live!. Terquedades, ¿Para qué os quiero?

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Acabo de releer “Si eso es un hombre”, de Primo Levi. Ni siquiera era consciente de la cercanía de la fecha, pero necesitaba releerlo. Necesitaba conmoverme e investigar en la ceguera humana. Los relatos de los campos de concentración son muchas veces batallitas. Muchos de los supervivientes los han pretendido olvidar, otros, tratan de reflejar su particular odisea. Sus historias. Sus supervivencias. Primo Levi va más allá. Reflexiona. Descubre donde quedaba la naturaleza humana de verdugos, colaboradores y víctimas. De una lucha por la supervivencia mental y física que muchos no pudieron soportar. Impresionan las palabras de un hombre de ciencia. Impresionan. Hacen comprender la terrible tortura de verse convertido en un animal por otros animales. De tener que lamer los platos para aportar una caloría más. De tener que traficar contra otras víctimas para poder sobrevivir. Hay tantos párrafos sobrecogedores que casi no merece la pena resaltar ninguno de ellos.

“Cuando me he hecho la cama y me he vestido, bajo a tierra y me pongo los zapatos. Entonces se me vuelven a abrir las llagas de los pies y comienza un nuevo día”.

En la reflexión de Primo Levi está la historia de la humanidad. Una historia que se ha ido construyendo de víctimas y verdugos. De amos y esclavos. De poderosos y de débiles. Lo peligroso del caso es que muchos de los intentos por subvertir esa historia han acabado evolucionando hacia el mismo sistema. Eso es un hombre. Los pensamientos golpean como los puños. Sobre todo en la comodidad de las casas. Sobre todo cuando intentan borrar la memoria de esta historia infernal.

Nos contaban en mi visita a Mauthausen que el actual director del memorial, del gobierno austríaco, había cambiado las baldosas de la cámara de gas. Así no se veían las roturas, las marcas de los dedos de quienes morían asfixiados por la máquina de matar que construyeron los alemanes. Al contárnoslo José Alcubierre, superviviente del campo de Mauthausen, lloraba. Primo Levi escribe que “ninguno debería salir de aquí, ya que podría llevar al mundo, juntamente con las señales de la carne, la mala nueva de todo aquello que en Auschwitz el hombre ha sido capaz de hacer al hombre”. Esos testimonios desaparecen. Nos quedan los escritos. Las voces. La misma memoria histórica que permanece enterrada en cunetas de toda Europa, en fosas comunes que algunos quieren seguir llenando de cal, odio y miedo. Por eso mismo todos los aniversarios son para recordar. Cada liberación de Auschwitz, de Mauthausen, cada muerte de un dictador, cada fosa común identificada en la que sus muertos son honrados, merecen la celebración y el recuerdo respetuoso. Esa es la memoria histórica que nos trae Primo Levi y las decenas de supervivientes que todavía, cada año, desafían a sus recuerdos y se visten sus pijamas de rayas para decirle al mundo que su supervivencia es el testimonio vivo del infierno. No basta decir “Nunca más”. Hay que recordar y hacer posible ese nunca más.

Mi visión de Mauthausen quizás es pobre. Quizás es parcial. Quizás está matizada por los límites del tiempo y del espacio. Pero buena parte de lo que viví el año pasado, buena parte de la piel de gallina, buena parte de la sensación de impotencia ante la muerte de tantas personas queda reflejada en este vídeo que emitió Aragón Televisión.

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El otro día en un local indepe de Barcelona hablaba de lo que me estaba enganchando su lectura. Por todo lo que acabo de explicar y por todas las relaciones que mis neuronas espirales hacen con mi experiencia vital. A años luz, sin duda. También hablaba de lo difícil que a veces me resulta asumir que, cuando leo un libro, trato siempre de buscar conexiones con mi propia vida. Yo nunca he estado en un campo de concentración interno. Y sólo he vivido 11 meses en un regimen totalitario. Los pasé comiendo, bebiendo, meando, cagando y llorando. No sabía andar, ni sabía hablar. Y aún así, en Archipiélago Gulag hay conexiones con mi vida. Con nuestras vidas. Nuestras sociedades están llenas de pequeños Stalin que tratan de controlar todo, que sólo ven números y no personas, que tratan de vaciar al disidente, de silenciar al paralelo, al circular, al que no ve la misma línea recta que lleva de la Expo a Gran Scala, por ejemplo.

También nosotros somos nuestros propios Stalin. Nos silenciamos. Nos callamos. Nos banalizamos en nuestra propia huida hacia adelante tratando de vivir de una forma que no nos merecemos. Somos unos dictadores para nosotros mismos y encarcelamos sentimientos, pensamientos, acercamientos, roces y voces. Los torturamos y con ellos nos torturamos a nosotros mismos.

En la sociedad aragonesa y en la española se habla de memoria histórica. Se rompen las manos quienes la aplauden mientras los que la repudian tratan de partir caras. Otra vez. Los mismos que homenajean y homenajearon a unos muertos durante 40 años ahora pretenden seguir escupiendo sobre las cunetas. Pasamos el rasante y ocultamos los crímenes de la dictadura. Los otros, los que ahora tratan de recuperar su dignidad fueron vilmente perseguidos, castigados, asesinados y exiliados durante cuarenta años. Pagaron sus culpas, tanto los que las tuvieron como los que no. Y mientras los otros, los de la bañera, la picana, las palizas, los asesinatos, el garrote vil, los fusilamientos y los brazos en alto han seguido viviendo sus vidas como si nada. Y no lo digo yo, lo dice Alexander Solzhenitsyn, que sufrió en las cárceles soviéticas y al que no se puede considerar como un “rojo peligroso“:

“Cierto que los que movían la picadora de carne en 1937 ya no son jóvenes, pues estarán entre los cincuenta y los ochenta, o sea, que la mejor parte de su vida la pasaron sin escasez, en la abundancia, con todo confort, por lo cual ha pasado mucho tiempo y ya no se les puede aplicar una venganza equivalente.

Pero aunque seamos generosos, no los fusilemos; no los atiborremos de agua salada; no los encerremos con miles de chinches; no los sometamos al tormento del potro; no los mantengamos fimes sin dormir durante semanas, no les asestemos patadas, ni porrazos, ni les apretemos la cabeza con aros de hierro, ni los empotremos en la celda como si fuesen maletas, poniéndolos a unos encima de otros, aunque no hagamos nada de lo que ellos han hecho. Pero ante nuestro país y ante nuestros hijos, estamos obligados a buscarlos a todos y juzgarlos a todos. Juzgarlos no tanto a ellos como a sus crímenes. Lograr que cada uno de ellos diga por lo menos en voz alta:

-Sí, soy un verdugo y un asesino

Y si eso se pronunciara en nuestro país sólo un cuarto  de millón de veces (en proporción, para no ser menos que Alemania Occidental), ¿no habría sido bastante?

En el siglo XX ya no se puede, durante decenios, hacer como que no se distingue entre la bestialidad condenable y lo “viejo” que es mejor “no menear”.

Y aquí hay quien pone el grito en el cielo sólo por pedir que se desentierren a los asesinados que duermen en las cunetas. Todo un logro de la democracia orgánica. 

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Lo malo es que el gobierno de Valencia y el ayuntamiento de la ciudad, apoye una iniciativa, y encima la camufle dentro de la Ciudad de las Artes y las Ciencias. Y lo peor es que la Iglesia católica española hace poco tuvo a bien hacer una carta apostólica en la que afirmaba lo siguiente:

7. Al parecer, quedan desconfianzas y reivindicaciones pendientes. Pero todos debemos procurar que no se deterioren ni se dilapiden los bienes alcanzados. Una sociedad que parecía haber encontrado el camino de su reconciliación y distensión, vuelve a hallarse dividida y enfrentada. Una utilización de la “memoria histórica”, guiada por una mentalidad selectiva, abre de nuevo viejas heridas de la guerra civil y aviva sentimientos encontrados que parecían estar superados. Estas medidas no pueden considerarse un verdadero progreso social, sino más bien un retroceso histórico y cívico, con un riesgo evidente de tensiones, discriminaciones y alteraciones de una tranquila convivencia.

Es el relativismo de esta iglesia el que hace que no se apliquen ni siquiera sus propios preceptos y que sigan beatificando de entre los suyos sólo a algunos , exactamente a los asesinados en la zona republicana, pero no a otros, exactamente, los asesinados en la zona franquista. Es más, de entre los beatificados, los hay que apoyaron abiertamente la rebelión fascista y bendijeron pelotones de ejecución y a señores que explotaban a sus paisanos. Pero eso es lo de menos. Fueron asesinados y están en su derecho de beatificarlos o de hacer lo que consideren oportuno. Pero sorprende la falta de memoria con esos otros. Y sorprende que encima llamen a la no utilización selectiva de la memoria histórica. Relativismo. Así se llama.

No es cosa de los obispos. También en algunas parroquias se van de excursión a Teruel y acaban rezando sólo por algunas de las víctimas una de las batallas más cruentas de la Guerra Civil. Ahí queda la llamada a la no selección de la memoria. Mientras, remover el pasado para esta parte de la iglesia, y para algunos partidos políticos, sólo lo produce sacar de las cunetas y las fosas comunes a las miles de personas que todavía quedan enterradas sin nombre, sin dignidad y sin pasado. Esa es la parte de la memoria histórica que queda por hacer después de tanto tiempo. Esa y no otra. La diferencia está también en Valencia. Ha tenido que ser un juez el que paralice la construcción de nichos en una zona donde se sabe que hay una fosa común con cientos de fusilados. Haciendo desaparecer la memoria mientras construimos catedrales. Sólo para algunos.

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Especialmente ilusión me ha hecho la carta que me ha enviado Jean Monin, antiguo deportado francés y que me ha enviado el documental que hizo él mismo, y que narra sus experiencias en los diferentes traslados de campos. A Jean me lo encontré bajando la escalera de la muerte de la cantera, y me pidió que le presentara a los deportados españoles. Al final del reportaje se le ve abrazando a José Alcubierre, emocionado. Aunque llegó en 1943 al campo, dice que fueron los republicanos quienes le salvaron la vida, y todavía lo agradece. Me dice en su carta: “Te envío un recuerdo de nuestro encuentro y sobre todo de la alegría de re-encontrar a un camarada español. Gracias“. 

Copio frases que me han llegado ahora de tanta gente respecto al reportaje…Muchas gracias a todos, de verdad. Es una maravilla ver que tu trabajo, con los problemas que tiene, y los fallos y los defectos que también tiene, llega a donde tiene que llegar. Respecto a los fallos y defectos, por cierto, he agradecido especialmente los comentarios de Toni Mollá, Miguel Cortiñas o Juan Rodríguez, que han visto el reportaje desde otra perspectiva, y que siempre sirven para avanzar. Y, por supuesto, a Sergio Almárcegui, que ha reflejado en imágenes fabulosas lo que vivimos allí y la forma en que lo vivimos.

Han dicho de Mauthausen, memoria del horror: 

“mente a flor de piel y corazón valiente y envuelto en memoria“.

Estremece el horror del campo, que se ve reflejado en los rostros emocionados, impresionados y casi incrédulos de los estudiantes. Y el acento francés de los deportados españoles nos choca y nos recuerda que tras el horror de Mauthausen y la victoria aliada, los supervivientes españoles no pudieron volver a España ya que frontera adentro, continuó la represalia y la represión hasta la muerte del traidor dictador. Felicidades Jorge. ¿Os habéis planteado hacer lo mismo en otros lugares? Ójala contáramos con un testimonio tan extenso sobre Valdenoceda.

Darte la enhorabuena por la sensibilidad del documental y por la visión conjunta de esas tres generaciones que se muestran en el vídeo. La iniciativa es excelente por el compromiso de los más jóvenes y la experiencia de las que “marcan” para siempre.

Em comenta un soci de l'Aragó (de l'Amical de Mauthausen) que el reportatge, ell va poder-lo veure “normal”, li va semblar molt bo.

Escalofriante, pero “enhorabuena” por el reportaje…

impresionante. felicidades, qué lujo poder tratar estos temas y que te paguen, y ya no te cuento viajar hasta allí con los protagonistas. A mi sólo de imaginarlo se me empañan los ojos..

Qué video chorche!! claro, redondo en contenido y forma…pero sobre todo estremecedor!, me ha llegado hasta la médula, sobrecoge…te acerca a las entrañas de aquello que sucedió y que debemos hacer perdurar, gracias chorche

enhorabuena por el trabajo a los dos y muchismas gracias por tu insistencia y dedicación en los avisos.

 

Poco tengo que decirte, sólo que he visto tus tres versiones y que has estado genial. Si hubiese que valorar del 1 al 10 tu disposición para los demás y tu trabajo, te pondría un 15.

Muchas gracias, Jorge. Sensacional.

Me gusto mucho, y a mis amistades tambien.Creo qu fue un buen resumen.Ya he terminado el trabajo, la selección de fotos , para presentar el viaje  mañana a algunos alumnos del centro , creo q tampoco ha quedado mal..

Desde la Biblioteca de la Universidad, con un portatil al que se la va acabar la bateria en breve, he podido ver por una pequeña pantallita el reportaje que habéis hecho de nuestro viaje de Mauthausen y solo puedo deciros que me habéis puesto la carne de gallina. Enhorabuena por vuestro trabajo! Espero que sigais en proyectos tan enriquecedores como el que hemos vivido juntos y que de ellos resulten materiales tan interesantes como el que habéis realizado.

Un pequeño resumen de los comentarios que hemos recibido. De verdad, gracias a todos. Me alegro de que el reportaje haya ayudado a percibir la terrible historia que se esconde tras los muros de Mauthausen y los hermosos paisajes austríacos que lo rodean. No es el único campo, ni es la única historia. Pero transmitir la memoria es la labor del historiador y también del periodista. Nunca más, decían los deportados. Y nunca más repetimos con ellos.

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Pons Prades, miembro fundador de la editorial Alfaguara, ha muerto en el hospital de Sant Pau de Barcelona, donde estaba ingresado debido a una grave enfermedad.

Este antiguo militante de la CNT se alistó en el ejército republicano con sólo 16 años y, tras combatir en Madrid y en el Ebro, fue herido en Barcelona en 1938. Un año después pasó a Francia, donde se sumó a la resistencia francesa.

Allí luchó con guerrilleros españoles y franceses en el departamento francés de Aude. También efectuó dos viajes clandestinos a España, donde fue detenido en enero de 1946, aunque pudo fugarse y vivió en Francia hasta 1964, cuando decidió volver a España.

Más…en El Mundo, y en Indymedia donde la biografía es muy completa.

Que la tierra te sea leve, compañero.

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Son sueños. Son palabras. Son deseos. Son esperanzas. Chocan, y chocan, y chocan, y chocan contra la realidad de la realidad. Contra la traición de la traición. Contra el momento en el que decidimos dejar de ser nosotros para convertirnos en ellos. En unos ellos que no quieren que seamos como ellos. “Sólo querían agua, montañas y electricidad”. Y ni siquiera. Pero aún así seguimos escuchando los cantos de sirena. Si-Sirena. Los cantos de una asimilación que lleva camino de asimilarse a sí misma. Al final, nosotros seremos tan ellos, que de propio ellos ni siquiera nos reconocerán.

Ya no como hijos, ni siquiera como esclavos. ¿Qué se puede esperar de un país donde el presidente no es capaz de reconocer su propia lengua?¿QUé se puede esperar de un país que evento que hace evento que trata de ocultar su propia identidad? En el fondo sólo quedamos los resistentes. Ya sabéis, eso de podrán quitarnos la vida, pero jamás nos quitarán la libertad. Ni siquiera eso, quizás. No es problema de libertad. Es problema de identidad. Hace tiempo que echamos los toros desde Antequera, somos todos los culpables. Al menos yo, no quiero que me quiten mi derecho a echárnoslo en cara.

….

Hace un año: Volviendo a lo de ayer. NO al racismo (Este año, Eto'o no viene) 

Hace dos años: Delicias domingueras

Hace tres años: Surrealismo preelectoral

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Por él, por todos, Memoria Histórica . 

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