Los espías de la Comunidad de Madrid (presuntos o probables) son un poco como de Mortadelo y Filemón. Ya pasa en España habitualmente. Las redes de espionaje españolas suelen acabar en Tailandia yendo de putas o directamente yendo de putas en calzoncillos. Alguno de los implicados, miembros de un partido que se opone a enseñar los Derechos Humanos en la escuela, y, por tanto, presuntos miembros de una Iglesia, acabarán saliendo en el Interviu en plena orgía con orines, travestis, tangas de leopardo o ropa de cuero (o todo a la vez).

De hecho, son tan de estar por casa, que desde el mismo Gobierno que presuntamente espía a sus amiguitos recomiendan que no se agregue a amiguitos de amiguitos en las redes sociales. Dicen exactamente:

No debemos admitir a los amigos de nuestros amigos en las redes sociales -Tuenti, Facebook, MySpace- porque perdemos el control”, es uno de los mensajes centrales de la Agencia de Protección de Datos de la Comunidad de Madrid a los 404 Institutos de Enseñanza Secundaria de la región.

Cabe reconocer la buena intención, desde luego. No deja de ser curioso que haya 404 institutos de secundaria en la región, como cuando salen las páginas de error (404 page not found), y puede que sea hasta una metáfora. No añadir a amiguitos de amiguitos en las redes sociales supone desvirtuar la función de las redes sociales, y para alertar de los peligros no hace falta limitar las funcionalidades. Es como quitarle la mina a un lapiz porque te la puedes clavar, digamos. También es cierto que matizan luego, y dicen que “Tenemos que ser prudentes a la hora de relacionarnos con personas que no conocemos”, claro. Y está bien que lo digan, por supuesto.

Pero pensemos en los pobres espías de Madrid. Cuanto sufrimiento cuando vean que desde su propio gobierno les dificultan la faena, con lo fácil que es espiar a través de Facebook y que tengan que oírse que es peligroso añadir a amiguitos de amiguitos. Seguro Esperanza Aguirre, Granados, Ignacio González, Gallardón y Rajoy han añadido a amiguitos de sus amiguitos en Facebook para que luego Mortadelo y Filemón puedan espiarles a gusto, qué gusto.

Los no-nacionalistas balcones de Madrid recibían la muerte y pasíon de Jesús nuestro señor adornaditos de trapitos rojigualdas. La no-nacionalista madre de todas las banderas no-nacionalistas, sita en Plaza Colón, ondeaba al viento orgullosa de verse fotocopiada entre enrejados, geranios y olor a incienso. Jesucristo era español. Y el que lo dude antipatriota. Por eso le saludan balcones, gatos, geranios y viento con rojos y amarillos a razón de dos por uno. Será.

¿Y todo lo demás de Madrid?. Pues casi genial, como casi siempre.

Nota: Alguien debería importar la costumbre de dar una tapa con la caña. Digo.

Artículo sobre los “otros partidos ” para el 9-M en Público. Hablan del Partido del Cannabis, de los No-Fumadores, el Partido Antitaurino. Y en el siguiente párrafo la visión meridiana que tienen de Aragón desde Madrid. Desde el progresismo madrileño “de aquí, de Madrid”.

Otras formaciones lucharán por defender las necesidades de sus regiones desde el Congreso e, incluso, reclaman en sus programas la habilitación de parcelas para aparcamientos de coches, como en el caso de Iniciativa Merindades de Castilla.

Partidos regionalistas de Guadalajara, Cuenca, Cantabria, Aragón, Asturias o Leganés pegarán carteles también el próximo día 22, inicio de la campaña electoral.

La España plural del PSOE. Guadalajara, Cuenca, Leganés y Aragón en el mismo saco. Ni con Pizarro Aragón pinta nada en Madrid. Por mucho que a nuestro presidente, y de forma más entrecortada a nuestro vicepresidente, se les llene la boca sobre la “posición de Aragón en España”. Ahí está. Meridiana. Con un partido federalista aragonés representado los últimos ocho años en el Congreso y todavía en la división de las provincias. O de las regiones. O de todo eso que rodea Madrid. Aragón Colonial . 

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He vuelto a mi cama. Helada. Sin saber todavía los motivos, he vuelto a despertar a las 4 y 20. Igual el propio misterio es el que me quita el sueño. Quizás. Si esto fuera así entraría en un circulo vicioso de consecuencias imprevisibles. Imagino una vida de despertares a las 4 y 20. ¿Y cuando una noche no me haya acostado a esa hora?. Igual caigo dormido instantáneamente durante, pongamos, unos diez segundos antes de despertar y seguir. Quien sabe. Hoy además no me he dormido enseguida, y me he puesto a pensar. En la semana pasada en Barcelona, en el futuro, en las cosas pendientes…y en Arturo Sisó.

No tengo nada contra Arturo Sisó, desde luego. Es jefe de prensa del CAI y durante unos años ha sido el speaker de los partidos del Real Zaragoza en la Romareda. Su voz ha acompañado grandes éxitos y sonoros fracasos del estadio todavía municipal y todavía en la Romareda. Su aliento en los partidos, su manera de dar la alineación, su manera de anunciar los goles hicieron que el Madrid se fijara en él. Lo ficharon. Lo han fichado. Ahora es el Santiago Bernabeu, ese estadio de la capital de España con urinarios en las esquinas, el que escucha su voz. Pensaba en Sisó esta noche y me acordaba de Homer Simpson.

En un capítulo de los Simpson Homer acaba siendo la mascota de los Isotopos de Springfield, el equipo de beisbol local. Hace las letras con el cuerpo, baila y consigue animar una grada impasible que ve el discurrir de los golpes de bate sin abrir la boca. A fin de cuentas, el beisbol es un deporte más bien aburrido. El caso es que Homer tiene un éxito brutal y recibe una oferta de Ciudad Capital, la capital del Estado donde está Springfield. Allí se va, no sin muchas dudas. Allí sale a animar el partido del equipo, y es recibido con una muestra horrible de desdén hacia el pueblerino y un descarado desprecio. Al final vuelve al pueblo.

Es la historia de Arturo Sisó. Abandona su puesto en el Real Zaragoza y decide ir al Madrid, equipo especializado en comerse a los que destacan en otros sitios. El caso es que Sisó debutó el otro día y el recibimiento fue acorde al comportamiento habitual en ese equipo de blanco. Desdén. Baste ver este artículo de ABC, titulado “Un speaker gritón, olvidadizo y descortés”, no ha sido el único.

En el partido de ayer había expectación en el Bernabéu. Y el protagonista no estaba sobre el césped ni en el palco, sino varios metros más arriba. Muchos de los ojos apuntaron al tejado del estadio, donde Arturo Sisó (le tachan de seguidor del Barcelona) se estrenaba como nuevo «speaker» del Madrid. El locutor fichado al Zaragoza contaba con una experiencia de 15 años animando a la grada de La Romareda y ahora llegaba con la intención de despertar el alma rockera de los seguidores madridistas.

Y como en los toros, tarde de expectación, tarde de decepción. A grandes rasgos, Arturo no supo contagiar a los seguidores madridistas para que abandonasen sus hábitos mohínos. (…)

«Se marcha Robinho, autor de dos goles y de una asistencia» (las asistencias sólo se dan en el baloncesto). ¿Y los goles del equipo visitante? Se quedó mudo, en un gesto descortés.

Pocas cosas más descorteses que este artículo, desde luego. La referencia a las asistencias, siendo que el propio ABC publica un ranking de asistencias de gol, abusiva. Y el gesto de los capitalinos españoles hacia el “pueblerino”, algo referencial. En fin, que Arturo Sisó, en mis pensamientos de las 4 y 20 de la mañana se ha convertido en el Homer Simpson aragonés. Pobre. Espero que no tenga un rotulador metido en el cerebro, como Homer, ni tan sólo que tenga que volver a trabajar en una central nuclear. Si hasta dicen que el pobre Sisó es del Barça, insulto máximo que puede lanzar un madridista. Cosas que pasan. A veces, el dinero, la fama, y el viaje a las luces brillantes de la ciudad grande no lo hacen todo. Ya lo dijo Paco Martínez Soria. En el mar se está mejor.

Que el fútbol tiene mucho que ver con la creación de identidades no es una cosa que diga yo, desde luego. Ni es una cosa que no pueda verse en cada campo de fútbol, en cada partido de una selección, o en un partido de segunda regional. De ahí el follón que se monta cada vez que los equipos “autonómicos” pretenden jugar contra otros equipos. Ahora está el lío en Cataluña, que si juegan con la selección de Estados Unidos, que si lo hacen en fechas FIFA, que si el presidente del Barça ha dicho no se qué. Por supuesto, el follón es ficticio, tan ficticio como el que se montó aquí cuando la selección nacional intentó (y consiguió, a pesar del frío), jugar contra Chile.

Ayer viendo el partido de la selección española de baloncesto, esos mozos gallardos con barbas, pensaba en todo esto mientras por megafonía sonaba la canción de Manolo Escobar “Que viva España”, y desde la grada, animados por el triunfo frente a Israel, único equipo no europeo del eurobasket, el público agitaba las banderas, cantaba la canción y se llenaba de orgullo patrio. De allí. Imagino el horror que causaría en la prensa de Madrid, o en el Heraldo de España, edición Zaragoza, tal ardor nacionalista en un partido que no fuera de la selección española. No hace falta imaginar mucho, claro, porque ya pasa. Hasta denuncias pusieron en el Cataluña-Euskadi. Sin embargo, toda alabanza es poca para el divertido juego nacional de la españa imperial y olé. Sobre todo si gana, claro.

A la izquierda el nacionalismo bueno y simpático, y gracioso. A la derecha, el malo, maloso.

Decíamos pues que el fútbol, y el deporte en general, crean identidad. Baste ver como jalea la gente a esos pijos que juegan al tenis, o conducen coches que valen el salario de toda una vida, o al atleta fibroso que menea el culo en los 20 kilómetros marcha. No es el deporte lo que menea a verlos. Es el patriotismo. Nos gusta la fórmula 1 (porque gana un español). Vemos la vela (porque se celebra en ese segundo Madrid que es Valencia y porque hay un barco español que tiene que luchar contra los elementos y se llama Desafío Español). Pero eso no es nacionalismo. Por dios, como va a serlo. Eso es patriotismo. Del sano, del bueno. De la alegre muchachada. Lo demás…”radicales” que increpan, insultan y encima no cuelgan las banderas de españa en los balcones. Y a juicio. Salvo que la ley se incumpla porque no está la bandera aragonesa , claro, que entonces no importa.

Y después llega el Real Madrid, de las glorias deportivas, y se coloca la bandera de España en las camisetas . Con buen criterio sólo para la Copa de Europa. Se coloca la bandera de España pero no por nacionalismo, no. Por patriotismo, insisto, del constitucional, y del bueno. Lean sino los argumentos del presidente Calderón: “El Madrid es el equipo de la mayoría de los españoles y es un gesto hacia ellos que seguro que gustará a nuestra afición“. Y lo que nos faltaba por ver, hoy dice Schuster que reza por sus jugadores y por el equipo. Acabáramos ya. Ellos son de los buenos. Como Bush, como Aznar, como Ahmadineyad, como Saddam, como Bin Laden. Tan buenos, que son patriotas. Mejores, porque son españoles, y los demás no. Y tan buenos como los otros cinco porque, por supuesto, Dios siempre está de parte de los buenos. De los de centro.

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Apenas. No quiero. Porque no respondo. Al próximo pitido madridista…no respondo. Mejor me callo, me voy a dormir, y fiesta. Las cosas como son. Gol en fuera de juego. El Madrid debió acabar con 7. Y definitivamente, Zaragoza no es España, porque la cantidad de banderas del país vecino de los madridistas, hacían pensar que jugaban en el extranjero. Quod erat demostrandum.

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Llueve. Tormenta. La ciclonudista avanza bajo la lluvia. A veces la meteorología se alía contra las protestas ciudadanas, y Julio Salinas se permite el lujo de decir en la Sexta que “en Zaragoza llueve mucho”. Y aunque el fútbol es lo de menos, también se mojará la Romareda. Ahí es nada. Y la ciudad se llena de merengues y de zaragocistas que hoy son “madridistas de toda la vida”. Incluso con jotas alusivas en Antena 3. Así que por ellos, por todos esos…y aunque me cueste un infarto. Rezo por un penalti injusto en el minuto 94 que ponga un definitivo 1-0 en la Romareda. Y a cascala. Confiemos en la sobriedad de Gabi Milito, en el gol de su hermano, en la velocidad de Ewerthon, en la zurda de d'Alessandro y en la visión de Aimar, en la casta de Zapater y las paradas de César. Por todo eso, y también por César Jiménez.

El asesino Figo le destrozó la rodilla y la vida laboral. A fin de cuentas. Pero el malo pareció él, por dudar de la intención del portugués, que queda clara en la foto de arriba. Se sube las medias mientras César grita en el césped. Por él, que se despide hoy en el Diario Equipo . Por él que dentro de un rato hará el saque de honor, considerado un acto de provocación entre los madridistas. Manda huevos. Por él y por los centenares de madridistas que hoy pueblan Zaragoza. Por él y por el espíritu de Juanito, osea, mucho mucho y nada nada. Por él. Y porque sí. Aúpa Zaragoza.

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César, Ponzio, Alvaro, Milito, Zapater, Generelo, Celades, Oscar, Cani, Ewerthon, Diego Milito. 6. Esta alineación ya ha hecho historia. La magia de Cani, la contención de Zapater, el golazo de Ewerthon, la puntería de Diego Milito, la seguridad de César. Seis goles a aquellos que llamaban galácticos. A Ronaldo, a Zidane, a Guti (no seas bobo), a Beckham, a Casillas, a Roberto Carlos. La cara de Casillas un poema. La cara de la ciudad al salir del campo, toda magia y sonrisa. Ni Expos, ni Villamayor, ni Paseo Independencia. Nada mejor que un 6-1 al Madrid para ver a la ciudad sonreir, pitar, vivir. Creer. Ayer todo fueron abrazos.

Marca: Seísmo del Madrid
As: Este año tampoco
El País: El Zaragoza destroza al Madrid
El Mundo: El Zaragoza arrolla al Madrid

Observen el sujeto, verbo y predicado de estos titulares de Madrid. ¿Quién ganó en el Marca y el As?. ¿Es más importante quien gana o quien pierde?. En el fondo da igual. 4 de Diegol, 1 de Ewerthon y otro de Ewerthonazo. Y pudieron ser más. Un penalti en cada área no pitado, y una cara de Casillas. Ese Zaragoza.

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