Os libros me veilan a espalda

Manimenos, quan marché ta Barcelona, una ciudat que siempre m’heba aimau como turista, as impresions yeran esferents, y por ixo movié tamién parti d’os mios libros, que, china chana, quasi estioron totz os que encara guardaba en casa d’a mai. En ixe espacio de vida barcelonesa a biblioteca creixió por as facilidatz que me feba triballar en una librería, y quan me’n torné ta Zaragoza atra vegada o que más costó de mover estioron os libros. Pesan y ocupan espacio fesico pero tamién mental. En as viellas historias de magos y fantasía muitas vegadas alzan, baixo 7 claus, parti d’os suyos poders en bells obchectos…y parti d’a mia alma remane guardada en os libros. Por ixo, mover-los ye mover-me de raso. Y por ixo me costó tiempo rematar aquella mudanza d’a que agora se cumplen 6 anyos.

Y sin dembargo, agora en menos d’un anyo he feito mudanza interior en casa mía. M’he feito atro espacio, esferent, de creyación, de creyeción, en mover a parti de l’alma que ye en os libros, que agora, como guardaespaldas, me veilan dende dezaga mientres que escribo isto. Puestar que me cuesta menos mudar l’alma agora. Puestar que as mudanzas interiors no son as mesmas que as exterior. Puestar que os mesmos libros conoixen bella cosa que yo encara no adubo a replecar, porque a la fin, a vida ye mover-se, creixer, aprender y continar entabant y de vegadas tornar ta zaga.

Y en bell inte, como he visto en o blog de Rincewind, mover libros ye tant facil como fer isto…U no?

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Aproveitando o premio, y un d’ixos sabados que pasan de corriu entre resaca, conversas y café, a la fin m’amané ta “Enterrar a los muertos”, que no ye una novela, sino lo que definen como “a suya obra más ensayistica”, y an que traza o recorriu de l’asesinato de José Robles por os comunistas mientres a guerra espanyola y o siguimiento d’o caso que fació John Dos Passos en calidat d’amigo presonal de Robles, traductor, escritor, hombre de letras.

Cal dicir que ye una obra bien documentada, bien narrada, y que, de feito, ha aconseguiu que leyese sin aturar dica o cabo. Pero lo más important que m’ha feito lo libro ye tornar a ubrir finestretas trancadas. Por “Enterrar a los muertos” amaneixen una serie de presonaches apegaus a o mundo d’as letras, que estudean luengas por vicio, que leyen, releyen y s’estudean uns a atros, que esnavesan por o mundo entre libros y escritos, que escriben y que s’escriben.

Y ye tota ixa ripa de presonaches a que ha feito que quan he zarrau o libro iste maitín, en que he maitinau sin obligación, ta rematar de leyer-lo, a que ha feito un clamamiento en o mio esprito. M’han veniu as ganas de leyer más, de saber más, d’escribir más, d’estudear más. Leyendo sobre as trayectorias vitals d’ixa chent he parau cuenta de totas as cosas que encara no se, as que encara no he leyiu, os clasicos que no he ubierto, o conoiximiento que s’eslampa de yo por manca de tiempo. Remero qui una vegada fació una lista con totz os libros que s’heban de leyer sí o sí, y que teneba intinción de fer-lo en o esnavesar d’a vida. Puestar yo no faiga ixa lista, pero si que he d’emplir foraus en as mias letras. Puestar no tienga tiempo agora ta estudear atra luenga, pero me’n tornan as ganas. Puestar tampoco no tienga tiempo ta tornar ta la Universidat, porque as amostranzas que más m’intresan no pueden fer-se a distancia, pero quedan apuntadas en o “debe” y de feito ya m’he mirau o que quiero fer, estudear y leyer…y saber.

Porque como deciba Don Quijote “el que lee mucho y anda mucho vee mucho y sabe mucho”.

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Anviesta dende a Staatsbibliothek zu Berlin

Una vegada dentre en una biblioteca. Yera chicorrona, bien endrezada, con bells armarietz que no rispondeban a lo que meteba en os suyos letreros, pero an que podebas trobar tota la sabiduria d’o mundo. En totas as luengas d’o mundo, mesmo en as que no s’escriben. Con totz os suenios que uno ha puesto tener nunca. Con totas as letras y tipos y alfabetos que en o mundo han esistiu.

Quan i dentre, sabeba que no seria facil salir-ne. No yera que querese salir, ye que sabia que nunca no podria. Me facie ascape con o carnet d’usuario, y prebaba de ir un ratet cada diya. En salir d’o triballo, antis de chentar, dentre programa y progama de television. As mias horas s’eslampaban, sin de machia, fendo gambadetas por os corredors, tocando totz os libros, mesmo cambeando libros dentre repalmars porque m’aganaba.

Prebe d’atras bibliotecas tamien. Prebaba de escar libros que sabeba que yeran en a mia biblioteca por saper si yera millor que no pas a mia. En trobase u no, a mia biblioteca yera muito millor en o mio esmo, t’as mias neuronas. Dentre os suyos pasiellos podeba saltar d’epoca en epoca, podeba correr dentre versos y mesmo plorar dentre os libros quan bella cosa me plegaba ta l’alma.

Quan me facie o carnet, me dicion que estaria ta cutio, que no teneba calendata de fin d’achuste, que podria dentrar-ie cada vegada que querese. Pero ve-te-me que un diya, quan prebe de dentrar-ie a puerta yera trancada, y encara que facie un poder ta empentar-la, estirar-la, mover-la…a puerta no dio sinyals de poder-se mover. A man cucha d’a puerta, en un cartelet escrito a man, con tinta verda, deciba que quedaba suspendida a dentrada a tota chent, que una corporacion heba mercau os dreitos d’emplego d’a biblioteca y que no dixaban que ningun no tocase os libros suyos.

Estricalle o carnet que m’heba feito feba anyos y marche ta casa a mirar as mias opcions. Enample a rechira por as bibliotecas d’a ciudat, d’a redolada, d’o pais, dentre a totas as que podie escando ixos libros que nunca no podria uellar. Agora ya fa un tiempo que nian dentro a las bibliotecas. A garra d’ellas. As imachens que teneba d’a mia biblioteca s’esbafan ya d’a ment mia, pero cada vegada que paso por aman de cualsiquier biblioteca una punchada de dolor me viene remerando aquella biblioteca chicorrona sabendo que nunca no trobare un puesto igual ta dixar paseyar os uellos por entre fuellas enquadernatas.

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Leito de libros

Y parar ta ells casas nuevas, armarios nuevos, endreceras nuevas. Revisitar os presents que te’n facion. Remerar cuan estio a primer vegada que leyes ixe libro. Recuperar as sensacions de leyer parolas en tantas luengas como conoxes y mesmo meter as voces que t’aimas en as parolas que leyes.

Casa nueva ta libros viellos

Os libros son suenio y muito mas. Os libros son castiellos t’amagarse (si yes mixin), y pesas que emplegar ta fer mas cerenyos os musculos. Os libros tienen alma, y a suya alma ye parti d’o tuyo esprito. Son as letras que se fican por dentro, que fan camin por as tuyas venas, que fan interconectar as neuronas y que premiten que, siempre, dimpues d’o diya, atures o ritmo y te’n vaigas por o camin d’a fantasia, d’a historia, d’o futuro, d’atras vidas.

Castiello ta mixins

Os libros son vida. Os libros son parti d’a mia vida. Y agora, como fa ya tant de tiempo, levo diyas reendrezando a mia vida en volumenes de 20 a 1200 paxinas.

Quien lee mucho y anda mucho, vee mucho y sabe mucho

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No montamos un belén pero sí un mercadillo

Y no uno ¡sino dos! Del 19 al 24 de diciembre estaremos en el
K-Pintas, la galería y estudio artístico de la calle Doctor Palomar
19, junto a Marian Mojica con su ropa artesana y sus cosas de casa,
Rafa Sencillo con sus telas, vestidos y perfumes de la India,
Bichorraro con sus flores de fieltro, Noemí Calvo con sus cuadros y
calcetines, Viriato con sus vinilos y libros del rescate, y algún
invitado más, música, filmaciones… ¡Buena compañía garantizada!

Y del 2 al 5 de enero volveremos a la carga, ya en solitario, en el
Treziclo (c/Liñán 8): en la sala de abajo habilitaremos un espacio con
proyecciones, ambigú, café… y libros, ¡muchos libros! Os esperamos
para que vengáis a curiosear, a charlar, hacernos compañía y animaros
a regalar libros que no se ven en los escaparates.

Los horarios de los mercadillos los tenéis en el cartel adjunto y en
nuestra web www.lapanterarossa.net

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El Central Park entre asfalto

Manhattan tiene en su corazón su pulmón. A pesar de las metáforas, las ciudades no son seres humanos y, por tanto, no responden a la fisiología humana básica. Por eso el pulmón puede estar en el centro y no en los lados, y por eso puede haber uno más grande y un montón pequeñitos distribuidos por toda la ciudad. Se puede decir, por eso, además, que Central Park, en realidad, no es un pulmón, sino un trozo de campo en medio de la ciudad.

El parque, además, sirve de desahogo, sirve para pasear, para correr, para jugar. Bueno, ¿he dicho para correr?. Aquí corre cualquiera. El footing es una actividad digamos que necesaria. Si te has comido cuatro donuts y dos huevos con bacon de alguna forma los tienes que bajar.  Central Park deja imágenes para todos los gustos.

Los caballos son para el verano

El beisbol en la pradera

En fila de a uno, ar

Y también queda tiempo para los dos actividades más usuales de un parque, por ejemplo, en Zaragoza. Las fotos de boda, fundamentales, y sobre todo, la siesta, en la que tuve un visitante cotilla que me observaba.

Los parques son para los novios

Para esto sirve un parque

Visitante curioso

La ardilla, después de mirarme y huir por mis ronquidos (aunque no ronco, a veces me dicen que sí), se perdió por entre los árboles para volver a huir después. Ocultos, de camuflaje, unos marines nos enseñaban sus armas y nos invitaban a soportarlos. Es decir, a apoyarlos, que esto de los falsos amigos y el spanglish tiene sus problemas.

Con esto matan

Haz turismo, pedazo de nabo

Charrando con uno de ellos, me explicaba que había estado en Irak en 2005, y que está esperando para volverse a ir. Me lo explicaba orgulloso, porque aquí están orgullosos de ellos, y, por tanto, ellos se sienten orgullosos de lo que hacen, o viceversa. Me contaba que lo hacía por defender a su país y a la libertad. Como si fuera un anuncio, que, en el fondo, lo era. Mientras una banda de rock homenajeaba a los chavales: “You rocks, men!”, que viene a ser como “moláis, cos”. Y me imaginaba una escena semejante con un grupo de rock, la cabra y la legión española. Aterrador.

Haz turismo, invadiendo un país

Dejando atrás a los marines me fui a sosegar en el Museo Metropolitano de Nueva York. Es un lugar curiosísimo, mezcla del museo antropológico de Cuernavilla del Sordete, la Casa de porcelanas de Madame Florencia, el Museo del Prado y el MoMa. Tan pronto encuentras la exposición de Bacon que no pudiste ver en Madrid, como apareces en un patio con estatuas de porcelana que dan grimilla sólo de verlas. Eso sí, es gratis, o al menos, es gratis si no te piden el ticket. La entrada es de donativo voluntario, pero te obligan a cogerla y te miran mal si no dejas nada. Te puedes hacer el longuis y si no te ve ningún guardia sin la chapeta identificativa, paseas por allí como Pedro por tu casa.

Museo Metropolitano de Nueva York

El amante de Bacon

El patio del Metropolitan

Claro que lo más brutal fue ver que los bienes culturales aragoneses no se encuentra sólo en Lérida. ¿Ah, no? Os preguntaréis. No, no, diría yo. Sorprendentemente, hay patrimonio aragonés fuera de Lérida y del propio Aragón. ¿Desidia, dejadez, irresponsabilidad, cosas que pasan mientras no sea en Cataluña?. A saber. Capiteles probablemente de San Juan de la Peña (aunque no lo dice), cálices, relicarios y misales de Santa Cruz de la Serós, por ejemplo. Los Bienes de Manhattan.

Los Bienes de Manhattan

Repuesto de la emoción, comer en las escaleras, mientras un grupo canta a capella (bueno, y un contrabajo), es algo agradable, salvo que venga un nutrido grupo de adolescentes yankis con su profesor a interrumpir. Sí, son como en las peliculas. El marginado, los populares, el gordo, la fea, el gracioso, el macarra. Están todos. Incluso creí intuir en uno al tío que dentro de unos meses saldrá en las noticias por haber vaciado tres cargadores contra sus compañeros.

Dubi du dua

El Guggenheim estaba cerrado, y además, había una exposición de Frank Lloyd Wright, así que mejor que estuviera cerrado, lástima de Kandinsky. Pero para que veáis que escribir esto desde aquí sirve para algo más que para desahogarme de mi soledad viajera, haciendo caso a Sergio, me recorrí toda la 5th Avenue para abajo (de la calle 102 a la 14) en un autobús (unos tres cuartos de hora) y me fui a Strand.

La librería Strand

Seguro que habéis oído hablar del Síndrome de Stendhal, pero no tanto del Síndrome de Romance, una de sus variedades. Consiste en una alteración del pulso y los sentidos ante la aparición de una cantidad suficiente de libros. Strand afirma poseer unas estanterías de más de 18 millas de libros, es decir, unos 28 kilómetros.

Envidia

Un mar de libros

Y como strand quiere decir entre otras cosas playa, supongo que me puedo poner poético y hablar de un mar de libros en el que perderse buceando. Y no una, ni dos veces. Hay libros para marearse en serio y una tercera planta, como un sancta sanctorum y horarios propios diferentes del resto de la tienda en la que se encuentran los libros raros y más antiguos. Todo un lujo después de un día de parque, Bacon y autobús por la Quinta Avenida entre Tiffany’s, Prada y el Rockefeller Center. (Pero eso es otra historia, y tendrá que ser contada a su debido tiempo)

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• “Periodismo Práctico” de Arcadi Espada. Reflexiones no siempre compartidas, pero siempre para dar que pensar sobre la práctica del periodismo y los periodistas.
• “La caza del Carnero Salvaje” de Haruki Murakami. La primera novela de Murakami que se publicó en español y la única publicada por Anagrama. Está a punto de salir la versión de bolsillo en la colección “Compactos”
• “Fotografías veladas” de Antón Castro. El último libro de Antón. Entre la realidad y la ficción. Entre la Zaragoza que conocemos y la que soñamos. Entre el Aragón surrealista y el Aragón seco y duro de pedregal tamizado por la lluvia gallega.
• “Quieto” de Màrius Serra. Como es imposible comprar literatura en catalán en Zaragoza lo he comprado en castellano. El libro en el que Màrius nos ofrece compartir la quietud de su hijo con una grave enfermedad neurológica y, sobre todo, en el que le hace correr a través de sus páginas.
• “Esclavos del franquismo en el Pirineo” de Fernando Mendiola y Edurne Beaumont. La historia de una carretera del Pirineo Navarro construida por los esclavos republicanos del franquismo. Lo presentamos el otro día con La Pantera Rossa. Es un magnífico libro de una historia todavía por acabar de reconstruir, especialmente en Aragón.

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Jornada de animación a la lectura disidente

Libros y periodismo para pintar la realidad

19 y 20 de diciembre, 2008, Zaragoza

Viernes 19 diciembre

20h.
ZinePobre: “Brad” (Miguel “videohackers”. 53 min. 2007). Documental independiente
sobre la muerte del periodista de Indymedia en México durante la protesta popular de Oaxaca en 2006. Coloquio sobre periodismo crítico en la era digital con periodistas invitados de movimientos sociales,
Aragón Televisión, El Periódico de Aragón, Revista La Calle, freelances…

Treziclo. C/ Liñán, 8, local (paralela a C/ San Vicente de Paúl).

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Sábado 20 diciembre
12h. Encuentro de suscriptores de Diagonal en Aragón (Periódico quincenal de actualidad crítica).
14h. Vermut+punto de venta navideña de libros. Treziclo. C/ Liñán, 8, (paralela a C/ San Vicente de Paúl).
15h. Comida Popular.
19h. Presentación de “La Pantera Rossa” (proyecto de librería asociativa) con
la presentación del libro “Esclavos del franquismo en el Pirineo” a cargo de sus autores: Edurne Beaumont y Fernando Mendiola. Charla-coloquio sobre el panorama editorial aragonés de la memoria histórica con “Amarga Memoria” (colección de libros-proyecto de recuperación de la memoria histórica de Aragón).
Museo del Teatro Romano Caesaraugusta. C/ San Jorge, 12. (Pza.San Pedro Nolasco).
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21,30h.
Fiesta-Inauguración del proyecto de Librería Asociativa “La Pantera
Rossa” (Cóctel Cultural: proyecciones, poesía, copas, músicas, venta
de libros…).
Asoc. Barrio Verde-Vía Láctea. C/ Dr. Palomar, 25.(bocacalle Coso bajo).
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“La Pantera Rosa no imita nada, no reproduce nada, pinta el mundo de su color, para hacerse ella misma imperceptible”.
http://lapanterarossa.net

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“Ocho islas y un invierno” de Marta Navarro García.

El jueves 11 de diciembre de 2008, a las 20.30 horas, en la Librería ‘Los Portadores de Sueños‘, con la intervención de:

Francisco ARANGUREN – Luisa MIÑANA – José Antonio LABORDETA

c/ Jerónimo Blancas, 4, de Zaragoza

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Libros, y más libros. Cada hora más libros. A todas horas libros. Y menos mal. Los libros llenos de sentimientos, de crímenes, de horror, de alegría, de amor, de poesía, de pensamiento, de intelecto. Los libros. Mi armario no se parece a esto, pero me encantaría. Cada vez que abro uno es para quedarme horas embelesado. Es mi droga. Esta semana pasada, de martes a martes, me sorprendió Andrés Trapiello con “Los amigos del Crimen Perfecto“. Me conmovió y horrorizó a partes iguales el libro de un asesinado, Julio Fuentes. “Sarajevo. Juicio Final“. Una historia de amor imposible en medio de la crueldad, la sangre y las vísceras. Y me alegró encontrar a Zaragoza con otro muerto, Vázquez Montalbán en “Roldán, ni vivo ni muerto“. Hoy he retomado a Carvalho, pero diez años atrás. Y la primera página, en el Caribe, me ha traído un recuerdo. Ginés, es uno de los protagonistas. “Coño, jeje, en Cartagena hay muchos Ginés”. En efecto, murcianico él, y su familia, de entre Águilas, Mazarrón y Cartagena. Espero viajar con Carvalho hacia el sureste, allí dejé dos años tremendos haciendo lo que más me gusta. Contar, escribir, y trabajar por un mundo local, provincial, nacional, estatal, mundial, mejor. ¡Carvalho, vamos al Galeón a por un bocadillo y a tomar unas servesicas al TrisTras con el Migue!. Después un paseo por la Rambla paseando a los perros. Y acabar viendo atardecer al final de la Manga o en Calblanque, o en la Algameca, ese pueblo construido a espaldas de la ley entre riscos y con los restos de barcos maltrechos en el mar…Siempre que todo esto sea en buena compañía, claro.

ps. se recomienda entrar al link de Cartagena
ps2. Curiosamente y sin saberlo, he cogido en la biblioteca “Camí de Sirga“, de Jesús Moncada. He llegado a casa, y a Moncada, nacido en Mequinenza y que escribe en catalán le han dado el Premio de las Letras Aragoneses. Una buena noticia, por aragonés, por las lenguas minoritarias en Aragón y porque su obra habla de un mundo perdido ahogado en los pantanos.

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