Istos diyas d’arguello espanyol en as carreras d’o pais mos han dixau grans frases como ixa tan cantada de “yo soy español, español, español” u ixatra de “yo no soy nacionalista pero me encanta poder ver tantas banderas de España sin que me llamen facha”.

Huei, cuan encara remanen bellas banderetas d’Espanya en as balconadas mos debantamos con a noticia de que o Ministerio espanyol de Fomento ha decidiu que Aragon siga una d’as comunidatz autonomas an que se retalle mas o presupuesto en infraestructuras. Ye que imos a caramuello de carreteras, trens y estacions. Ta que amenistamos mas?

Me veigo a totz ixos que cantaban “yo soy español” cantando en as carreras una nueva version “Yo soi ababol, ababol, ababol”.  Bien contentos, antimas.

Me vienen a o tozuelo ixo de “tan aragones como español”, u “no tenemos problemas de identidad” u cuan diz lo vicepresident Biel que “a mas autonomia mas capacidad para superar la crisis”. Pero siempre con l’ababol marcau a fuego, no siga que si protestamos mos retallen mas. Igual ye ora ya de cambear d’estratechia, no?

El otro día hablaba de ellos, y hoy quiero hablar de nosotros. Ese nosotros que se odia y se quiere a partes iguales. Ese nosotros que es un yo repetido. El nosotros que nos hace orgullosos y tercos y a la vez pacatos y débiles. El nosotros es un ir y venir a la Pasarela de los Voluntarios. El nosotros es reclamar a Barcelona pero no a Madrid. El nosotros es aquel que nos hace votar a partidos que después nos venden, sí o sí.

El nosotros no quiere salir en la tele. Ni gratis. El nosotros, además, se queja de que no sale en la tele. Grabé el lunes un reportaje sobre tiendas y bares de cara al verano. Muchos no quisieron salir. Ni ganas de publicitarse. Así es el nosotros. Cachirulo en el corazón y cachirulo bien preto en la cabeza. Que sería un baturrico sin la cabecica atada.

El nosotros se enfrenta al viento y le escupe. Aunque luego le de en la cara. El nosotros coloca al lado de la bandera de Aragón otras banderas, sí o sí. Por convencimiento, o más bien, por no enfrentar su destino. El nosotros es tan descreído que no cree ni en nosotros. El nosotros asume como propias las contradicciones de todos los demás. El nosotros no razona. El nosotros, cuando razona, acaba por adoptar verdades como puños. El nosotros, después, esconde los puños. El nosotros se indigna por el precio del AVE, pero lo sigue cogiendo. Y votando a los que lo hicieron pasar por simas o le subieron el precio. El nosotros no se acaba de creer el nosotros.

El nosotros. Ese nosotros que odio y amo, a partes iguales. El nosotros que me atrae y me rechaza con la misma fuerza. El nosotros que me empuja hacia el este y el nosotros que me dice que hay que sacar la cara por gente que no quiere que se la saquen. El nosotros que es tan nacionalista que lo es de naciones que no son de nosotros. El nosotros. El viento. Las chispas ahogadas. Los pueblos inundados. La montaña. El pilar, que es una columna. El cachirulo. La jota. La gaita. Una gaita. El nosotros que al que de nosotros viaja para ganarse el pan y alejarse del nosotros, le acaba diciendo que es ellos. El catalán, el francés, el madrileño. Pero nunca el español. Esos son los motes de los pueblos de nosotros. Aunque sean tan de la raíz como la borraja, el ternasco, San Juan de la Peña, el fogaril, la cadiera o las Cuencas mineras.

Nosotros. Atados como nuestras cabezas en esperanzas rojinegras, rojigualdas y cuatribarradas. Esperanzas que, nosotros mismos, nos dejamos arrebatar por el viento para que, una vez tras otra, el nosotros siga esperando. ¿Esperando qué?. Pues el nosotros, hombre, el nosotros.

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Del modo que se ve en el vídeo una excavadora con bandera de Aragón retira la pasarela de tierra en el río Ebro. Desde ahí han removido el fondo, han sacado grava y han horadado el patrimonio vivo de la capital de este país. Con la bandera de Aragón. Los aragoneses no necesitamos a nadie para que nos ajusticie. Quizás en 1591 a Juan de Lanuza lo tuvieron que decapitar los castellanos. Pero ya no nos hace falta. Somos nosotros mismos como metaforiza el vídeo los que cavamos nuestras propias sepulturas. Como pueblo. Como país. Como ciudadanos. Como libres.

Tiene que ser desde León donde nos conmuevan para recuperar Ainielle, aunque luego lo quememos. Aunque luego el propio Gobierno de Aragón gestione las montañas como un gigantesco parque de atracciones en vez de como un terreno vivo, con gente que vive, con huellas en la nieve que, como canta la Ronda, ni un sarrio ni un esquí pueden dejar. Y nosotros, bandera en ristre (con suerte no es la que izan en los cuarteles), nos dedicamos a agujerear nuestro futuro. Nos dedicamos a sacar las gravas para moverlas de sitio y así los barcos, que otros moverán, y que a otros enriquecerán, pasarán por nuestro orgullo entregado. Por nosotros mismos.

El Ebro seguirá pasando por Zaragoza, al menos de momento. Seguirá regando la huerta, al menos de momento. Seguirá recibiendo otros ríos que vienen de arriba y de abajo. Por la derecha y por la izquierda. Al menos de momento. Pero llegará un día que el agua pasará por debajo de los barcos suizos. Por encima del fondo removido. Por el centro de una tierra que una vez fue un país. Y sin aragoneses que la miren, la disfruten, la quieran, la defiendan. Habrá personas, sí. Pero no serán aragoneses, no. Aunque hayan nacido aquí por generaciones y generaciones. Aunque lleven la bandera de Aragón en sus coches, en sus excavadoras, y en su corazón. Serán otra cosa. Pero aragoneses, no.

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Porque la música militar nunca me supo levantar. (La de charanga sí, que pasan a las vaquillas). Rajoy, yo no estoy orgulloso de que en mi DNI ponga que soy español. Lo siento. Te jodo la estadística esa de “todos están orgullosos”. No sólo yo, somos más. Así que revisa tus conceptos, amigo. Cuando las fiestas nacionales se celebren sin tanques en las calles ni aviones por los cielos, empezaremos a hablar. De momento, hoy sólo es el Día del Pilar, el día de fiesta grande de la capital de mi país. Lo demás…palabrería y electoralismo, y españolismo cutre. Como el tuyo.

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Minutos mágicos del baloncesto. La Sexta transmite el España-Alemania del eurobasket. Cuartos de final. Los marcadores no van, dicen que por los inhibidores de la Policía. En el palco están Felipe de Borbón y señora, Rajoy, Gallardón, y algunos más. España, el país de pandereta, hace “lololololo” cuando suena el himno. En Alemania, serios cantan el suyo. Empieza el partido. Mamen Mendizábal, presentadora de los informativos de la Sexta llega corriendo. Como han parado el partido diez minutos le da tiempo de llegar a ver el principio. La hija de Guasch la entrevista. “¿A ganar, no?” “Sí, sí, estamos disfrutando con los chicos, hoy ganamos”. Empieza la fiesta, la Guasch dice, “Pues eso, arriba!” y contesta impasible Mendizábal. “Eso, Arriba España”. Un minuto después, en el tiempo muerto, todavía con el yugo y las flechas marcados en el alma…un anuncio del Ejército español. La ayuda humanitaria en Afganistán. Hoy, cuatro heridos en accidente de tráfico allí.

Pues eso, creando identidad.

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Son casi más que palabras las que suenan. Son casi más que sueños los que hablan. Son casi más que vientos los que soplan. Luz que entra por la ventana, da calor. Sirve para hacer que el cerebro sobrevuele la traición y vaya más allá. Vaya a los sueños que se sueñan. Vaya al futuro sin dinosaurios. Vaya a un país que camina por el borde de un río. Un país que sigue su camino hacia el lugar donde quiere llegar.

Son sueños. Son palabras. Son deseos. Son esperanzas. Chocan, y chocan, y chocan, y chocan contra la realidad de la realidad. Contra la traición de la traición. Contra el momento en el que decidimos dejar de ser nosotros para convertirnos en ellos. En unos ellos que no quieren que seamos como ellos. “Sólo querían agua, montañas y electricidad”. Y ni siquiera. Pero aún así seguimos escuchando los cantos de sirena. Si-Sirena. Los cantos de una asimilación que lleva camino de asimilarse a sí misma. Al final, nosotros seremos tan ellos, que de propio ellos ni siquiera nos reconocerán.

Ya no como hijos, ni siquiera como esclavos. ¿Qué se puede esperar de un país donde el presidente no es capaz de reconocer su propia lengua?¿QUé se puede esperar de un país que evento que hace evento que trata de ocultar su propia identidad? En el fondo sólo quedamos los resistentes. Ya sabéis, eso de podrán quitarnos la vida, pero jamás nos quitarán la libertad. Ni siquiera eso, quizás. No es problema de libertad. Es problema de identidad. Hace tiempo que echamos los toros desde Antequera, somos todos los culpables. Al menos yo, no quiero que me quiten mi derecho a echárnoslo en cara.

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Hace un año: Volviendo a lo de ayer. NO al racismo (Este año, Eto'o no viene) 

Hace dos años: Delicias domingueras

Hace tres años: Surrealismo preelectoral

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