20 d'abiento. Diya d'o Chusticia

En 1591 un exercito castellan plegaba en Aragon, se enfrontinaba en Epila a una banda achuntata por bells nobles aragoneses y dentraba en Zaragoza sin garra oposicion. Asinas remataba un d’os episodios mas tristes d’a nuestra storia. Por esfender a un convicto, Antonio Perez, Aragon facio una crida a os suyos dreitos y institucions. Pero no tenio a fuerza ta esfender-los.

Con a capeza de Juan de Lanuza, “O mozo”, cayeban a tierra buena parti d’os fueros d’o pais, retallaus en Tarazona a l’anyo siguient por Felipe I d’Aragon, II de Castiella. Con a suya capeza rodaban tamien os tiempos en os que Aragon sabeba esfender os suyos fueros y o suyo pasau y present.

Un storiador frances esplanicaba en o sieglo XIX: “Os aragoneses, yeran y son, un pueblo que alza o suyo pasau y a suya storia, y curoso con as suyas libertatz y chusticias, pero en ixe tiempo, encara arguellosos d’a suya libertat ganada, no sabioron esfender-la”

En Zaragoza, mientres os soldaus castellans feban guardia en o cadalso, os ciudadans s’amagaban en as suyas cosas. Nomas a boira estio testimonio de l’astral que li tallo a capeza a o Chusticia. Huei, 419 anyos dimpues, se remera a figura d’o Chusticia. A suya estatua preside una centrica plaza de Zaragoza, huei se levaran flors y banderas y os aragoneses han tornau a fer d’o Chusticia un simbolo y una institucion publica…o simbolismo de l’acto queda en ixo, y os huellos parixen querer veyer, encara, os cuerpos podrius d’os muertos que penchoron d’as murallas ta remerar a os aragoneses que no abian de debantar-se contra os forans y o rei.

“Nos que somos tanto como vos, pero juntos más que vos, os hacemos principal entre los iguales, con tal que guardéis nuestros Fueros y libertades, y si no, no”

Esta es la esquela que publica Heraldo de Aragón. Cada año, un español agradecido paga para publicar la memoria del asesino dictador. No aclara si agradecido porque se muriera o por los 40 años de fascismo.

El español agradecido de cada año

Y esta la esquela que ha publicado el Diario del Alto Aragón, con “un mundo nuevo en los corazones”.

Llevamos un mundo nuevo en nuestros corazones

Los dos “aragones”, podríamos decir o la demostración del inútil intento por convencernos de que “está todo superado” y el “pasado es pasado”. Con ustedes, mientras tanto, Miguel Poveda cantando el “Final” de Joan Brossa.

Final! (Joan Brossa)

Havies d’haver fet una altra fi;
et mereixies, hipòcrita, un mur a
un altre clos. La teva dictadura,
la teva puta vida d’assassí,

quin incendi de sang! Podrit botxí,
prou t’havia d’haver estovat la dura
fosca dels pobles, donat a tortura,
penjat d’un arbre al fons d’algun camí.

Rata de la més mala delinqüència,
t’esqueia una altra mort amb violència,
la fi de tants des d’aquell juliol.

Però l’has feta de tirà espanyol,
sol i hivernat, gargall de la ciència
i amb tuf de sang i merda. Sa Excremència!-

Glòria del bunyol,
ha mort el dictador més vell d’Europa.
Una abraçada, amor, i alcem la copa!

20 de novembre de 1975

Yo andaba por el Camino de Santiago cerca de la selva de Irati. Un día antes se había perdido un chaval por la zona y un montón de gente rastreaba los montes para encontrarlo. Pero la etapa reina de aquel Tour de 1999 todo el mundo la veía en el bar. Después de años de retorcerse encima de la bicicleta, de sufrir los sinsabores de ser un gregario que iba mejor que su jefe Rominger, casi siempre, en el Tour y la Vuelta, Fernando Escartín por fin nos ponía a todos un grito en la garganta. Sus brazos al aire en aquella etapa de Piau Engaly, a escasos kilómetros en línea recta de su casa, de su pueblo, de su valle, en sus montañas, Escartín atacaba en el tercer puerto de una etapa de seis y dejaba atrás a los más fuertes. A Amstrong, a Zulle, más lejos Olano que se hundía en la clasificación cada vez que había una subida.

Fernando Escartín contradecía en aquella etapa su carrera. Un ataque de lejos, cuando decían que nunca atacaba. Retorciéndose encima del cuadro dejaba lejos a los que subían elegantemente. De eterno segundo, ascendía a lo más alto de la gloria ciclista ganando a lo grande, como sólo los campeones saben, la etapa más dura de aquella edición.

Lejos quedaban sus años esperando a que Rominger le diera permiso para dejarle atrás. Quedaba atrás el último año de Clas-Mapei, cuando Juan Fernández, otrora su mentor, intentó hundirle la carrera mandándolo a la Vuelta a China. Callaba las bocas de quienes diseñaban las Vueltas a España para que las ganara el ciclista que se parecía a Induráin en lo físico. Remataba el etapón del año anterior siguiendo a Pantani. Dejaba en el olvido el año que Kelme se retiró por las presiones de los demás equipos españoles. Escartín, aquel 20 de julio de 1999 entraba en la puerta grande de la historia de la mayor vuelta ciclista del mundo.

La carretera llevaba su nombre marcado en cada curva. Las banderas aragonesas jalonaron su subida en los tres puertos que emprendió casi en solitario, ayudado por un jovencísimo Javier Otxoa que al año siguiente también coronó otra hazaña en los Pirineos. Aquel año, aquel día, en aquella carretera del Pirineo del otro lado, Fernando Escartín nos llenó de orgullo a todos los que durante años le veíamos sufrir en la bici animándolo en cada cuesta, apretando los dientes con él en las contrarrelojes, apoyándolo cuando dejó Clas para liderar al Kelme de aquellos años, combativo y batallador.

Hoy su victoria tiene un halo de leyenda, sobre todo con este Tour de este año, casi descafeinado, con escasos ataques, recorrido afeitado y una prensa deportiva que sólo es forofa y no deportiva. Hoy, los puertos de aquella etapa siguen labrados en oro como labrada está la madera de la casa de Biescas de Escartín. Aquel día, el carpintero que tallaba la madera talló su nombre a esfuerzo y pundonor en la mejor carrera del mundo. Aquel día, mientras yo andaba por los montes de Navarra, todo Aragón iba empujando la bicicleta 111 de Fernando Escartín. El mejor ciclista aragonés de todos los tiempos. El titán de Biescas. Y contenido, como buen montañés, Escartín se abrochó la cremallera mientras miles de gargantas cantaban su nombre, miró atrás, levantó los brazos y ganó contra todo y contra todos. Esa fue la cima de su carrera que se prolongó hasta el podium de París. Ese fue el momento en el que Fernando Escartín nos devolvió a todos años de cariño, de apoyo y de pasión con su esfuerzo, su tesón y su rabia.

Resumen de la etapa en Eurosport, vía aragonéame.

Especial del aniversario de Piau Engaly en Heraldo de Aragón
El aragonés que conquistó Francia en diario Equipo

Puede ser que no se vea demasiado en la imagen. El tiempo borra las huellas físicas, igual que deja perdurar las otras, las que la mayoría de las veces son más importantes. La foto es de un púlpito en Obón, bajo la capa de cal que lo cubrió apareció la imagen de cuatro evangelistas. Son cuatro evangelistas pintados por la mano casi adolescente de Jorge, un joven de Huesa del Común, un pueblo vecino y sobrino del cura, Miguel, Mosén Miguel.

La pintura perduró en la madera un tiempo hasta que Mosén Miguel se murió, llegó otro cura, y luego otro y decidió encalar las pinturas ya envejecidas. Hace poco volvieron a retirar la cal y vieron de nuevo, surgir las cuatro figuras en las cuatro caras del púlpito

Jorge es mi padre cuando era un crío. Miguel, mi tío abuelo, hermano de mi abuelo. Huesa del Común el pueblo del que desciende la familia de mi padre ahora distribuida entre Zaragoza, el Vallès, Bretaña, Florida o Benidorm. Algunos de los cuadros de mi padre adornan las paredes de la casa donde crecí, donde vive mi madre. Algunos de sus dibujos adornan webs sobre el diseño zaragozano(un poco cutre) de los 70.

Hoy hace diez años que con una de sus manos cogida a la mía y otra a la de mi madre mi padre se moría en la cama de un hospital. Con treinta años junto a mi madre regalados por un riñón que nunca terminó de funcionar y otros 30 vividos antes entre seminarios, bares, oficinas y mesas de dibujante.

Hoy pensaba en el transcurrir del tiempo. “Parece que fue ayer” he dicho. Y al instante me he dado cuenta de que es mentira. No fue ayer. Fue hace diez años, y en diez años he conocido a cientos de personas, he vivido en cuatro ciudades diferentes, he estudiado dos carreras, un master y me he sacado el carnet de conducir. Diez años son una eternidad, y todas esas cosas me hubiera gustado compartirlas con mi padre. No lo he hecho, no he podido hacerlo. Pero esos diez años son posibles a que él ayudó a hacer de mi lo que soy. Lo sensible, tierno, duro, idiota, listo, tonto, frío, pasional, inteligente, cobarde, valiente que soy es en parte gracias a él. Lo dije cuando hablé de su herencia, y quiero recuperarlo ahora:

reír, ironizar, soñar, jugar, ajedrez, dibujar, cantar, disfrutar, escribir, el zaragoza, zaragoza, huesa, la familia, respeto, pensar, sentir, latín, gregoriano, vida golfa, el tubo, vida tranquila, pasear, ayudar, servir, contar, mamá, papá, hablar, hablar en público, educación, hablar en privado, humor, gregoriano, dormir, unir, guiñote, anarquismo de derechas, república, firmeza, dulzura, melico, orden, trasnochar, trasnochar para acabar la tarea, dejar los cigarros consumirse en el cenicero, chistes malos, chistes no tan malos, decenas de expresiones, esta nariz, y gestos de la cara, miles de rotuladores, dibujos y más dibujos, un cartón con los nombres de los goleadores del zaragoza, serenidad, serenidad ante el final, una mano apretada en el último segundo…y muchas, muchísimas más cosas, miles de cosas, centenares de miles de cosas.

Lo dije entonces, lo repito ahora y lo transcribo desde el principio de aquel camino donde lanzamos sus cenizas antes de empezar a andar hacia Santiago de Compostela, el principio de un camino que era el mismo camino pero con piedras diferentes. El principio de un camino que venía de lejos y que seguirá lejos.

Ese día no querías irte. Tampoco queríamos nosotros que te fueras. El camino empezaba desde ahí, y también una nueva vida. Sin dejar de ser parte de mi, eras ya historia. Ya no podría aplaudir a Garitano contigo. Ni podría robarte cigarros. Ni tan siquiera te tendría que decir que el verde era marrón y el marrón verde. Todo eso se quedaban allí, donde empieza el país. Donde la muga rompe la uniformidad de la montaña. Una montaña lejana de donde naciste, pero cuyo verde recordaba al Aguas Vivas cuando sus aguas eran vivas. Una vez más subí a Somport el otro día. Una vez más se me puso un nudo en la garganta. Una vez más, me eché un cigarro mientras pensaba. Aquel momento en que el viento te devolvía hacía nosotros fue el principio de una nueva vida. Casi sin darme cuenta empecé a andar. La compañía también es historia ahora. La diferencia es que tú si que quedas. Tú si que querías volver con el viento. Tú si que has hecho de mi parte de lo que soy .

En los tiempos de San Google y de los archivos, en los tiempos de la difusión ad nauseam de lo escrito y lo dicho, todos somos testigos y creadores de lo que oímos y decimos. Hoy, cinco años después, la población civil de Irak sigue muriendo cada día. Hoy, cinco años después, el precio del petróleo se ha quintuplicado. Hoy, cinco años después, con Saddam muerto, sólo un estúpido puede decir que la democracia está consolidada en Irak. Ha habido elecciones, sí. Justo es decirlo. Hay un presidente, los kurdos ya no son exterminados y tienen una semiautonomía en Irak mientras son ninguneados en Turquía (de la OTAN), hoy el petróleo está en manos de compañías americanas, y los policías que mueren ya son iraquíes. Esos son los logros que tan contentos ponen a José María Aznar y a George Bush. Tony Blair ha guardado silencio, aunque será por vergüenza torera mientras los soldados británicos siguen muriendo en el desierto, en Basora.

Hace cinco años no sabíamos que iba a haber más de 100.000 asesinatos de civiles. Hace cinco años no conocíamos Abu Graibh, aunque teníamos el precedente de Guantánamo. Hace cinco años no sabíamos que los mercenarios pagados por las empresas estadounidenses valoraban sólo un poco más su vida que la de los iraquíes. Hace cinco años que José María Aznar, presidente de España, apoyaba una guerra y nos decía: “Creanme si les digo…”. No le creímos entonces. No le creemos ahora. Pero él se sigue creyendo sus propias mentiras. 

Es cierto que Saddam Hussein era un dictador. Es cierto que exterminó a los kurdos con gas. También es cierto que a ese dictador lo armó Estados Unidos. Y también es cierto que sin él, y con el todopoderoso ejército estadounidense en el país, la situación está muy lejos de ser “buena aunque no idílica” como dice el orate José María Aznar. Nada de lo que dijeron, nada de lo que prometieron, nada de lo que esperaban ha sucedido con la invasión de Irak. A los que nos opusimos entonces a aquella invasión nos llamaron lo habitual cuando te opones al PP en el Gobierno. Antipatriotas, rojos, insolidarios, stalinistas, antidemócratas. El tiempo, lamentablemente, nos ha dado la razón.

Hace cinco años, después de entrar del balcón de darle a la cacerola en Barcelona, escribí un texto que se llamaba “Desde la indignación cotidiana“. Purnas no existía todavía y por eso está colgado en Indymedia. Extraigo un párrafo desde la indignación de ver que dos del trío de las Azores todavía siguen bañándose con erótica alegría en la sangre de todos los muertos en la guerra de Irak.

NO ES DE RECIBO que los informativos de todos los que pagamos impuestos en este estado, hablen de que “los helicopteros americanos trabajan sin problemas”, para referirse a que bombardean instalaciones militares y civiles de un pais agredido e invadido ILEGALMENTE.

NO ES DE RECIBO. No es justo. No es moral. No es legal. No es ético. No es ni siquiera humano. En sus conciencias, los muertos, los niños sin brazos. En sus conciencias el dinero manchado de sangre. En sus conciencias la mentira, la hipocresía, el poder corrupto.

Y yo, como muchos otros, manifestando cada día mi rechazo, mi indignación, que empieza a rayar lo insostenible, mi verguenza por pertenecer a un estado gobernado por esta gente. Los de siempre. Los que solo consideran como sus iguales a los de su misma calaña. Mi cacerola sonará esta noche una vez más, como hace diez días. Mi mente volará entonces a Basora, a Um Qasr, a Bagdad, a Nayaf, a los sitios donde la verguenza de la humanidad tendría que ser infinita. Pero también a cada sede del Partido Popular, a cada una de las cabezas de los ministros, a la Casa Blanca, al Pentagono, al 10 de Downing Street, al palacio donde Saddam se encuentre escondido, y entonces en voz alta, con el puchero abollado por el cucharon, gritare, una vez mas.. ¡ASESINOS!
 

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En 1591 un ejército castellano llegaba a Aragón, se enfrentaba en Épila con una banda reunida por los nobles aragoneses, y entraba en Zaragoza sin oposición. Así terminaba uno de los hechos más tristes de nuestra historia. Por defender a un convicto, Antonio Pérez, Aragón apeló a sus instituciones. Pero no supo luchar por mantenerlas. Con la cabeza de Juan de Lanuza, el Mozo, rodaban también buena parte de nuestros fueros, recortados en Tarazona al año siguiente por Felipe I de Aragón, II de Castilla. Con su cabeza rodaban también los tiempos en los que Aragón sabía defender sus fueros y su historia. Un historiador francés contaba en el siglo XIX: “Los aragoneses eran, y son, un pueblo celoso de su pasado y de su historia, y celoso de sus libertades y justicias, pero en aquel entonces, aún orgullosos de su libertad ganada, no supieron defenderla“. En Zaragoza, mientras los soldados castellanos rodeaban el cadalso, los ciudadanos se escondían en sus casas, sólo la niebla fue testigo del hacha que cortó la cabeza del Justicia.
Hoy, 416 años después, se recuerda la figura del Justicia. Su estatua preside la más céntrica plaza de Zaragoza, su recuerdo hará llevar flores y banderas, y los aragoneses han recuperado la institución, el más antiguo defensor del pueblo de la historia. Pero siempre quedará en el aire el rumor de un día en el que Aragón no supo defender su bien más preciado, las libertades de su gente.

“Nos que somos tanto como vos, pero juntos más que vos, os hacemos principal entre los iguales, con tal que guardéis nuestros Fueros y libertades, y si no, no”.

Texto retomado de 2004. Poco ha cambiado las cosas desde hace 400 años respecto a las libertades de nuestro país. Aragón sigue colonizado. Y lo peor es que muchos aragoneses están orgullosos de ello.

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Hoy es el 80 aniversario del asesinato “legal” de Sacco y Vanzetti . Hace dos años escribí esto , que hoy reafirmo. Porque…

Las cosas siguen igual. Nos tenemos que preguntar ¿para qué sirvió? no sólo la muerte de Sacco y Vanzetti, sino la lucha de tantos y tantos trabajadores de todo el mundo para conquistar derechos. Hoy seguimos tragando. Tragando que los pisos suban cuatro veces más que los salarios. Que el poder adquisitivo descienda más de un 2% porque los precios suben más que los salarios (y eso contando con que el cómputo no se hace sólo con lo básico). Que los enlaces sindicales hagan horas extras gratis. Que te ofrezcan responsabilidad a cambio de nada. Que tengas un contrato de “becario” permanente. Pero ahí estamos. Indignos. Hoy es el aniversario del asesinato legal de Sacco y Vanzetti. El 23 de Agosto de 1927 eran asesinados, pero las movilizaciones por Sacco y Vanzetti movieron tres veces más personas que la lucha contra la guerra en Vietnam.

Conviene oír sus últimas palabras .

“El afecto y el heroísmo de nuestros compañeros de todo el mundo, la implacabilidad del enemigo, han hecho que en lugar de haber sido condenados y muertos en el término de pocos meses, como habría ocurrido si nos hubiéseis abandonado a nosotros mismos, hemos sido torturados siete años, tres meses y cinco días, antes de ser quemados vivos.
Sin embargo, estoy contento de que haya durado tanto, pues, si no otra cosa, será una lección para la reacción americana como para quitarle por un tiempo las ganas de desahogar su bestial sadismo sobre otras víctimas eventuales que acecha vorazmente.
Como anarquista me consuela el saber que si la burguesía me hubiese dejado vivir todos mis días no habría podido hacer por la gran revuelta lo que hice involuntariamente a través de mi martirio.
…Nos odian a nosotros y a los nuestros; son amigos de nuestros mortales enemigos… Todo el poder de la reacción esta contra nosotros. Sí esta es la última, recibid el extremo adiós.
¡Mantened en alto nuestra bandera!
¡Animo compañeros!

Bartolomé Vanzetti.

…Continuad la soberbia lucha, que yo también en lo poco que pude, he gastado mis energías por la libertad y por la independencia humana.
…¿Que culpa tengo si he amado demasiado la libertad?

Armaos de valor, saludad a los amigos y a los compañeros de todo el mundo. Os abrazamos a todos y os damos el último adiós, con el alma desgarrada, pero
llena de amor.
Ahora y siempre un viva a todos nosotros, un viva a la libertad.
Vuestros en la vida y en la muerte

Nicolás Sacco – Bartolomé Vanzetti

Gracias, compañeros. Viva la libertad.

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Me pasa Fernando un meme ahora que se cumplen 75 años de la creación del Real Zaragoza. Consiste en lo siguiente, ver el vídeo que ha hecho Hesaga (de Aupazaragoza.com) y contar cual es el gol que más me gusta de todos los marcados por el Real Zaragoza en la consecución de sus títulos. 

Esto es un reto, evidentemente. Aunque hubiera querido no pude vivir los éxitos de los Magníficos. Recuerdo el gol de Rubén Sosa contra el Barcelona en 1986 en casa, después de actuar en una representación del cole en las fiestas colegiales. A partir de ahí, he vivido con intensidad todas las finales jugadas por los blanquillos y sus títulos. Viví emocionado el título de 1994, en un viaje brutal en un tren “cargado de paletos”, que dijo José Ramón de la Morena. El fallo de Alejo, la parada de Cedrún y el gol de Higuera. Todavía guardo un pequeño cacho del VIcente Calderón, que ya se caía a pedazos.

En 2001 hice 600 kilómetros entre jornada y jornada de trabajo para disfrutar en minoría del partidazo de Aguado, y de los goles de Jamelli, el propio Aguado y Yordi. En 2004, vibré como un energúmeno con el golazo de Galleti en el Lluis Companys frente al Real Madrid. La fiesta por Barcelona duró hasta bien entrado el día siguiente, y durante días una sonrisa estúpida no se borró de mi cara.

Pero el gol que me pone los pelos como escarpias todavía, cuando lo veo, cuando lo escucho, cuando hablo de él. Siempre. Y a despecho del primero de Esnáider en el 1995 (un golazo como dios manda), es el gol de Nayim. El mejor gol nunca jamás marcado en una final. Por el tiempo, por el momento, por el ritmo, por la parábola, porque creó una locura colectiva como no creo que vuelva a vivir nunca. Ese gol marcó uno de los mejores momentos de mi vida. Tan sólo uno, porque ha habido muchos, y de los que no tienen que ver con el fútbol, por supuesto. Pero cuando el pelotazo de Mohamed Ali Amar, Nayim, entró por la escuadra de David Seaman, sólo pude desear que se parara el tiempo. Allí estaba algo que se parecía mucho a la felicidad. POr mí, y por todos los que me rodeaban. Ese gol lo llevo incrustado en algún lugar de mi corazón, de mi alma y mi cerebro. Ese momento. El instante decisivo. El gol que hizo posible abrazos imposibles. El gol que vino del cielo.

Paso el meme a Jesús , Dani, Rondabandarra   y a Antonio Tausiet , pero por joder un poco. jeje.

….

Hace un año: El sistema judicial y del mal el menos

Hace dos años: Se acabó

Hace tres años: Plaza de Oriente

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Mirando l'Ambar

Ha sido un final de 2004 duro, muy duro. Las imágenes de dolor llegadas del Sudeste asiático no me dejan comer las uvas tranquilo. No me dejan pensar en un año importante como el que viene. No me dejan recordar a quienes se fueron de forma más tranquila. El 11-M, la sangrienta guerra de Irak, las decenas de guerras a medio apagar en el mundo, y al final la tierra que tiembla. No ha sido un año facil. Hace un año hablábamos de la Revolución de los pequeños gestos. No renuncio a ella. Pero mi pequeño gesto, y el de todos, tienen que sumarse para que un año como 2004 no se repita. De nada sirve pensar en las pequeñas batallas ganadas. De nada sirve rebuscar en el baúl para ver los pequeños triunfos personales, si a nivel colectivo hemos pasado una gran prueba. Los humanos no hemos sido justos con nosotros mismos, y seguimos sin serlo. Y la tierra, nuestro planeta se ha quejado de una manera brutal y salvaje. Es un vacío para la humanidad. En cada uva de esta noche, en cada campanada, más de 10000 muertos. Para ellos, para los de Madrid, para todos los muertos del año, para los que sufren, para los que tienen hambre, para los que sufren las consecuencias de un mundo injusto, inmoral y en ocasiones ilegal, mi recuerdo y mi abrazo. Y mi promesa firme de seguir creyendo y trabajando por un mundo mejor. Con mis pequeños gestos y rabias cotidianas y con el compromiso de prender una chispa en este mundo gélido. QUEMA TU REALIDAD!! QUEMA LA REALIDAD!! ESPARCE CHISPAS EN EL AIRE!!!

Goyosa añada 2005 ta toz y totas. Por un mundo muito millor d’o que en tenemos.

Jorge-Chorche-Jordi

Pochons y petons.