La mandrágora tenía forma de hombre. El semen del ahorcado le daba vida. Y ella correspondía con fuerza y vigor a quien la comía. Un hombre vegetal. Un hombre pegado a las raíces y a la vez esparciendo polen para salir del pequeño recinto de la vida cotidiana. Unas piernas que no andan, y unos brazos que tocan sólo lo justo. Vegetal. Savia nueva y vieja que hace que todo parezca lo mismo, y, que sin embargo, nunca lo haya sido. Como un bucle. Como un rizo. Como unos ojos. Como el sabor de una piel. Nada es lo mismo.

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Las fortalezas están para lo que están. Pero yo nunca he sabido si están para que no entren las gentes de fuera o para que no salgan las gentes de dentro. Miras por la ventana y ves dos figuras que se te acercan. Vienen de un pasado tan reciente que casi no ha dado tiempo de construir ni tan sólo de adobe el muro. Podríamos derribarlo entre todos con un pequeño empujón. Pero luego, a la hora de la verdad, las cosas de dentro se quedan dentro y las de fuera se quedan fuera. Ni sé si es mejor o peor. Por no saber, no sé ni si están dentro o fuera. Así que no sé si dejarlas salir o entrar. Y entonces, sólo entonces, descubres que “el meu món és el que és”, y nunca más el que fue. Y mandas al carajo a la muralla, al foso, al puente levadizo y a todos los que quieran entrar o salir de Carcassone. Es un poner.

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Hay nubes que no asustan. No son negras. Simplemente están. Acompañan durante el camino, y viven para que tú vivas. Nubes vivas. Sobre un mar azul. Sobre una barca de salvamento. Sobre un ferry. Sobre tu cabeza. Sobre una cabeza que gira y gira a n-mil revoluciones por minuto. En los caminos de para aquí y de para allá, hay nubes que no asustan. Ellas creen. Atrapan los sueños y los devuelven transformados en luz. O eso dicen. Visiones como ésta puede que sólo sean producto de un sueño alucinado de vodka y marihuana. Vete tú a saber.

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