Llueve. Zaragoza se moja. Nosotros nos mojamos. Las putas de la calle se mojan. Los sillines de la bici se mojan. Las aceras resbalan. Las zapatillas se chipian, se calan. Y, por supuesto, las plantas al aire libre se riegan. De agua de lluvia. Agua filtrada por el humo de las sociedades humanas. Agua venida de la atmósfera que cae sobre personas, objetos, edificios y plantas. Pero el ser humano inventó, algún día, el temporizador. Así que, lloviendo sobre mojado, regando sobre regado, los aspersores intentan regar el siempre mustio césped zaragozano. Claro que, visto lo visto, y en una suerte de decisión trascendente, este aspersor apuntaba su chorrito hacia el otro lado.

Desde el otro lado del aspersor, mientras yo vigilo el riego, otros ojos me vigilan a mi. “Fotografiant frikades” se llama la foto. Aunque yo no diría frikadas sino “cosas absurdas”, como regar el día que llueve, y encima, no regar las plantas siquiera. Sobra agua.

Las noches de Zaragoza son así.

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