Siempre hay espacio en la ciudad. Espacio para vivir, para beber, para jugar, para odiar, para querer. Hay espacios para reuniones legales e ilegales. Hasta hay espacio para recoger caracoles. Salgo de trabajar, cruzo el puente, veo la ribera. Dos abuelos recorren despacio la vereda del río. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se desplazan lentamente hacia Fontibre. Casi sin querer. No creo que lleguen. Un poco más allá un coche de policía para a una furgoneta y un hombre intenta pescar barbos. Llueve. La banda toca Pet Cemetery de los Ramones. Más allá un barrio de colores que hoy está gris. Ceniza.

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