Había un aroma en el aire. Aroma a lejano, a desconocido. Aroma a mundos por descubrir. Olores inconsistentes que obligan a seguir un rastro. Cuando los seguías, cuando conseguías como un perdiguero seguir el trazo del olor, llegabas al mundo que perdimos. A la raíz. Las raíces. Les arrels. Os alazez. As radizes. Mundos antiguos en nuevos olores de olla, puchero y marmita. Pociones extrañas llenas de sabores que siempre perdemos y que se introducen como un veneno benigno en nuestra neurona más básica. La que nos permite ahora y siempre defendernos del depredador, venga de donde venga. La que nos obliga a dormir, a comer, a respirar, a vivir. Un aroma. Un mundo. Y suena la vieja melodía del mundo. En esa escala imposible con la que se creó el mundo. De la palabra y la música. Un olor, y un sonido. Y el verde, y el marrón, y el azul, la visión profunda que amalgamaba todo. Un olor, y un sonido, y un color. Testigos de mundos que cambian.

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